Al aska

No vi el Festival de Eurovisión. De hecho creo que desde que actuó José Velez sólo lo he visto cuando participó La Década Prodigiosa –estaba enamorado de la morena- y cuando Rosa y sus abundancias, que nos montamos en una casa rural una fiestuki con coreografías y todo. Fue al día siguiente cuando me enteré de que Soraya, otra butifarra salida de la factoría Gestmusic, había quedado penúltima, que ya es quedar, porque hay tantos países que a este paso sólo va a faltar el Vaticano y su tema El sexo no es gozo ni disfrute. La tal Soraya se supone que se sintió mal por el resultado y cargó no sólo contra el festival, acusándolo de haberla penalizado por no sé qué de una emisión televisiva que no tuvo lugar, sino también contra el ganador, del que dijo, textualmente, que es “un niño mono que vende mucho”. La tal Soraya, que es de Cáceres pero parece holandesa o de por ahí, alcanzó con dichas palabras una de las más altas cotas de surrealismo desde que se murieron Breton y Tzara y Luis Ciges dejó de inventarse el 100% de los diálogos de los papeles de sus películas, que es lo que hacía, más o menos. La moza ésta, en cuyos tres primeros discos tras salir de Monolandia Factory no había, afortunadamente visto el percal, un solo tema escrito por ella misma, seguirá editando discos con mejor o peor fortuna, dando conciertos con mejor o peor fortuna, mientras miles de músicos y compositores jamás serán pinchados en una radio, televisión o incluso fiesta de pueblo. Así que por favor desde aquí pido a los responsables de contratación de mi pueblo que no se les ocurra contratar a la tal Soraya, porque mis amigos y yo somos muy pacíficos pero aún tenemos arrestos para ir a donde haga falta y tirarla al aska, a ver si con el agua se le pasa la supina tontería, si eso es posible.

Pío pío

Se conoce que todo ese derroche verbal, ya sea oral o escrito, que tanto le gusta a Felones –también conocido en según ande como Mister VPO, no me pregunten por qué- y que tan a modo desplegó el día que Skywalker Corpas se presentó en el Parlamento helicóptero-proprio a contarnos unas mentiras se ha quedao en ná, porque ayer el ex consejero de la época Urralburu y Aragón y que ahora es presidente del PSN vio cómo su propio partido se abstenía en el Parlamento de reprobar al mentado y ego autoalimentado Corpas. A resultado de tal abstención habrá entonces que pensar que Felones habla por no callar de la misma manera que escribe por no pasear, que es tan sano. Esto dijo Felones hará mes y medio: es éticamente reprobable. No ha habido una ligera disculpa, sino justificar lo injustificable. Su tiempo ha pasado y es necesario un refresco. Todo este dispendio de letras se lo ha llevado el viento como se debería de llevar a los pésimos políticos, a los tibios y arrimateguis y, en general, a los que hace años tendrían que haberse dado cuenta de que aunque sólo fuera por estética no tendrían que asomar la nariz ni para pedir la hora. Pero Felones, a lo que se ve y lee, no cree encontrarse entre esa especie, ni tampoco, a lo que se ve y lee, sentir especial incomodidad porque sus palabras sobre Corpas se las haya pasado días después por el forro de su propia bolsa escrotal, con perdón y Dios mediante. Es lo que tiene cuando uno es tan pío, que en enseguida se hace acto de contricción y lo que ayer era negro hoy es gris y todos somos hijos del señor, Urralburu y Aragón incluidos. Y así va pasando la vida por este trozo tierra, encantados como estamos todos de habernos conocido, sentados de copilotos en los helicópteros de la infamia y la desfachatez personal y colectiva.

Milagros

Supongo que, si preguntase a conciencia, encontraría varias personas sobre la faz de la tierra más ilusionadas que yo. En realidad no sé exactamente qué les tendría que ocurrir a esas personas para sentir la misma desbordante y tensa felicidad, lo ignoro, tal vez se les cumplan deseos que llevan décadas esperando, no sé. Y es que espero que el domingo nos salvemos del descenso tras un año brutal y apenas una hora después estos ojitos van a ver por vez primera en directo a Neil Young. Bueno, por segunda vez, pero la primera fue sólo durante 6 canciones y además el escenario era tan grande que lo vimos por la pantalla gigante. El domingo lo veremos a menos de 20 metros. Buff, Neil Young, qué decir. Llevo, sin exagerar, 25 años esperando este momento. Exagerando, toda la vida, desde que un sábado compré en Chaston el Everybody Knows This Is Nowhere, con aquella portada en la que salía con sus maravillosas camisas de cuadros apoyado en un árbol. Neil Young, de verdad, hay momentos en los que no me sé si creérmelo. Porque a mi cuando gracias a no sé qué me ha sido dado poder ver en directo a esta gente de otros planetas en un planeta en el que la música con mayúsculas ha quedado arrinconada hace años por la imagen, el marketing y la farsa sentir que esas personas están a la vez que yo respirando parecido aire a vista de ojo siempre me hace sentirme como en la Luna, es una sensación de irrealidad, la de llevar tantos y tantos años pasando horas y horas con sus canciones que cuando se hacen carne delante de ti quisieras acercarte ni mucho menos para osar decirles nada pero sí para pellizcarles y ver si son de verdad y que eso está pasando. Si además toca Four Strong Winds, Hey Hey My My o Music Arcade puede que no llegue a junio. Neil Young, buah, de no creer.

Verde

El Señor Roberto Jiménez Cangrejo defiende una economía “verde” frente al cambio climático. Vaya novedad, eso lo llevan haciendo en Budapest décadas, de hecho Budapest es la capital europea del porno, así que el título de aquella película Lo verde empieza en los Pirineos, con Nadiuska y López Vázquez, es irreal, ya que básicamente por debajo de los Pirineos lo que hay es un secarral y una lengua costera de cemento, lengua en la que también está incluido ese bloque de apartamentos a menos de 100 metros de la costa de Arousa en el que Pepiño Blanco tiene un ático, eso sí, legal, aquí todo es legal, hasta decir gilipolleces. Ahora esa industria cinematográfica del porno está en crisis a causa de Internet y un guión decente es un asunto imposible, es todo aquí te pillo aquí te mato. Vamos, como la economía, que no hay más que guionistas malos y lo único que prima es llegar el primero, arramplar la pasta y a otra cosa. Como la economía que lleva impulsando el PSOE desde 2004 y que ahora tiene los santos huevos de achacar al PP. Lo de los sociolistos es de vergüenza, por lo menos los del PP no te engañan a ese nivel, defienden una clase de economía y punto. ¿Se impulsa la economía verde pagando a los constructores de Guendulain cuando les sale mal un plan?, ¿dando subvenciones para la compra de coches y más coches?, ¿apoyando sin escrúpulo alguno el Polígono de Tiro de Bardenas?, ¿aprobando la construcción del parking de la plaza del Castillo para que los coches sigan siendo imprescindibles y el motor de todo? Es obvio que, al menos hoy en día, tenemos los políticos que nos merecemos, simples piezas de puzzle que sueltan chorradas por un lado de la boca mientras con el otro impulsan o no frenan lo contrario. El señor Cangrejo es un ejemplo, un pa’atrás.

Temazo

Ma-ia-hi, Ma-ría-kutz, ma-ia-hoo, ma-ia-haha, vrei sa pleci... nana na na. Qué temazo, oye, vaya bailables que han caído con este tema. También lo bailan mucho en la Clínica Universitaria, mientras se preparan para operar lo que por falta de médicos, camas y en general medios no se puede operar en la red pública: pásame la gasa, Ma-ia-hi, Ma-ría-kutz, 6.500 euro-o-o-os. Es muy prestigiosa la Universitaria, no hace falta que se lo diga yo, tan tan prestigiosa que, al alimón medio limón sé que parece una película de grinagüey, con la Facultad de Medicina, Pamplona no es Pamplona que parece Guasinton y además hay que, parece, dar las gracias. Dice –decía, dirá- Kutz que al ciudadano navarro le da igual quién le opere, lo que le importa es que le operen. Y una mieeeerda así de alta. El ciudadano navarro, como cualquier ciudadano del mundo, quiere le operen a ser posible en el mejor centro público que exista, o que le den clase en el mejor colegio público que exista, sin para ello necesitar tener la cartera a rebosar y sin que para ello haya que pagar a centros privados, los lleve el Opus o la CNT, por encima de la lógica –aunque ahora, como todo se subvenciona...-. Dice –decía, dirá- que lo que hay que hacer ante la falta de médicos es ampliar las plazas en la UN y que, como la carrera es cara, la subvencionemos entre todos. Esto es, les alimentamos de más médicos –más matrículas, más dinero, más capacidad de seguir mejorando- con nuestra pasta, que retraemos de lo público, para que sigan operándonos cada vez a más ciudadanos y sigan embolsándose más pasta. Es un círculo perfecto, no me digan, La estrategia del caracol pero a la inversa, ya que lo privado se va apoderando lenta pero tenazmente de lo público mientras éste se sigue desconchando. Ma-ia-haha, qué temazo.

Defenderse de los halagos

¿Qué decir de una persona que no está y que por tanto ya no se puede defender de los halagos, cargados por el diablo de la nostalgia y el vacío y los momentos que no serán? Todo y nada, el todo de recordar a una persona compacta y distinta y la nada de no poder contemplarlo nunca más mientras seguía progresando en sus virtudes, siendo diferente y al mismo tiempo tan igual y siempre, eso sí, un tanque, una piscina cargada hasta arriba de alegría de estar y de hacer y con una inmensa capacidad para tirar con lo justo y sobrevivir con lo que para la inmensa mayoría de los occidentales es sólo el punto de partida y muchas veces ni eso. ¿Y por qué fue distinto Iñaki Ochoa de Olza Seguín? Uff, imposible de atrapar eso con palabras, como es imposible de explicar por qué ante ciertas personas se tiene la percepción de la bondad, del talento, de la pesadumbre o de la honestidad o de todo ello junto. Lo que sí es obvio es que Iñaki no era distinto por subir ochomiles. Era distinto y subía ochomiles, pero se hubiese podido dedicar casi a cualquier cosa que se hubiese propuesto dentro del inabarcable campo de las sensaciones y de los sentimientos, que pasaban de ser un asunto personal a un asunto colectivo gracias a su innegable facilidad para comunicarse y hacerte sentir buena parte de lo que él sentía, pensaba o creía. Claro, en ocasiones parecía excesivo para los que vivimos de sofá en sofá y cuya mayor aventura es no resultar excesivamente dañados en el extraño magma de los días urbanos, pero eso, en todo caso, estaría en nuestro debe, no en el suyo. Él se desnudaba y no sentía especial incomodidad por ello. De hecho, cuantas más y mejores ropas llevaba era cuando peor se manejaba, acostumbrado a que del aire sólo le separasen las prendas más viejas o como mucho las más calientes con las que afrontar las alturas y los fríos imposibles. Fue un hombre diferente, un amigo generoso y honrado, dotado de una colectiva y radical individualidad que en lugar de alejarlo lo acercaba. Tuvo defectos, claro, pero todos juntos no alcanzaban a oscurecer ninguna de sus virtudes. Se comía las uñas. Mucho.

Se supone que todos llevamos dentro un fuego interior, un fuego que con el paso de los años o nos dedicamos a aplacar o nos dedicamos a avivar. Iñaki lo avivaba, nunca dejó de hacerlo, con unas reglas propias y claras y, en todo caso, siempre suyas. Cuando el mundo dormía y caía la lluvia, él se levantaba y en auto-stop o con amigos o en coches propios que justo pasaban la ITV salía al encuentro de la vida y a ella le entregaba sus mejores horas de esfuerzo. Cuando al caer la noche los demás queríamos alargar el día y hablar de lo no vivido, Iñaki caía rendido como caen los niños de cuatro años que han estado jugando hasta hartarse y llevan las líneas de la felicidad marcadas en el polvo y en el barro de las manos y en la chispa de los ojos que mañana volverán a estar abiertos de par en par dispuestos a todo. Nunca dejó de ser así. Quizá por eso estar a su lado era de algún modo o de cualquier modo apasionante, ya que toda esa capacidad de hacer no iba acompañada de una sensación de exceso, de impostura, de la actividad por la actividad, sino que se veía que nacía de una calma y una pasión interior muy fuertes y al mismo tiempo muy determinadas. Iñaki hacía porque no quería hacer otra cosa.

Como cualquiera de las muchísimas personas con las que se cruzó a la largo de su corta pero, en el buen sentido, aprovechada vida, cada familiar o cada amigo de Iñaki tendría y tiene cientos de momentos que recordar de este insaciable lector, pertinaz oyente de música y devoto del esfuerzo físico como camino a una posible comprensión o como mínimo experimentación de uno mismo. No soy una excepción, pero, para concluir con este mínimo acercamiento en el aniversario de su muerte y que tan pronto se me antoja ajustado como absolutamente ridículo e innecesario, me gustaría destacar dos, cada uno de los cuales le retrata más si cabe que su capacidad deportiva, su amor por sus seres queridos o su compromiso con proyectos humanitarios y sus semejantes menos favorecidos –“hemos nacido en uno de los sitios más afortunados del hemisferio más afortunado”-.

El primero de ellos tiene lugar en el Shisha Pangma, el 17 de marzo de 2005, cuando intenta ascenderlo en total soledad, con la única compañía de su cocinero y amigo Mingma, que le aguarda en el campo base. Después de darse la vuelta a 6.600 metros por la gran cantidad de nieve recién caída y la inestabilidad que presenta al no estar ésta bien asentada por encima de la nieve antigua y ya compacta, un alud de placa se desprende bajo sus pies y le arrastra durante 100 metros. Pierde piolet, gorro, gafas y se daña un hombro. La expedición solitaria, aquella en la que pretende aprender más de sí mismo y de sus miedos al enfrentarse a la montaña sin compañía, ha terminado. De regreso al campo base, llama por teléfono. Está llorando, sin contemplaciones ni falsas apariencias: “Jorge, he pasado mucho miedo, me he sentido muy solo mientras daba vueltas en el alud. Tengo algo en el hombro, pero estoy bien. No llames a mis padres hoy, ¿vale?, ya les llamaré yo mañana cuando esté más tranquilo”. No le ha hecho falta verbalizarlo, pero ya nunca más se planteara una subida en solitario, pese a estar perfectamente preparado para ello. A Iñaki le gusta la montaña, pero le gusta más compartirla y no sentirse solo. Además, ya se había dado la vuelta, no todo vale –un año más tarde, abre una nueva ruta en solitario desde 7.400 metros en el propio Shisha Pangma-.

“¡Esto es acojonante, ya está la entrada a tope. Oye, venir en cuanto podáis, que nosotros entramos ya y nos ponemos lo más cerca que podamos y os esperamos!”. La voz de Iñaki apenas un año y medio después del alud en el Shisha es la de una persona absolutamente feliz, que espera a que se abran las puertas para asistir a su primer concierto de Bob Dylan. Un niño que espera a que se abran los regalos y que sabe que es muy afortunado. Ha llegado a Collado Villalba desde Pamplona con su novia y nosotros lo hacemos desde Madrid, donde ya llevamos un día. En efecto, cuando entramos apenas media hora después y casi dos horas antes de que Bob Dylan salga a un escenario sobre el que cae un sol de justicia en el julio madrileño, su sonrisa y sus ojos brillan aún más que su melena rubia. Cuando pienso en lo mucho que le quedó por disfrutar, pienso también en lo mucho que disfrutó aquella tarde, en lo feliz que era cuando, a coro con el poeta, cantamos aquello de “te he dicho muchas veces que no eres mejor que nadie y que nadie es mejor que tú”. De todo lo poco o mucho que me tocó vivir con él, me quedo con aquella tarde, cuando no fue ni un himalayista de talla mundial, ni un estupendo hijo, hermano, amante o amigo, sino sólo un gran tipo que a cada paso que daba celebraba estar vivo y compartirlo con los demás. Un honor, un eterno honor.

Pd: agradezco a Álvaro Garritz Oiartzun que me haya permitido para atender la petición de Diario de Noticias en el aniversario de la muerte de Iñaki utilizar este texto que me pidió para su proyecto de fin de carrera de Periodismo. Que les conste a los evaluadores que él llegó primero. Suerte y gracias.

Entrevista a Iñaki en http://www.youtube.com/watch?v=qTf3urlmbbI

Al límite

Si mañana ven en el programa Gente que alguien ha disparado a un acordeonista soy yo. No les saludaré porque como soy tímido me aterran las cámaras. El único problema al que me enfrento ahora mismo es encontrar un arma, porque a escupitajos creo que todavía no ha muerto nadie, salvo si el que escupe es Shane McGowan, que no te mata pero te emborracha y lo mismo te la pegas con el coche. Además, acertar con el acordeonista desde mi ventana no está al alcance de cualquier escupidor, se necesita un entrenamiento y yo soy algo vago, por naturaleza y casi diría que por convicción. ¿Dónde se compra una pistola, o un trabuco? ¿Y esa violencia? Nada, ojo por ojo, instinto de supervivencia, un punto de esquizofrenia mezclada con tiempo de tormenta y 600 interpretaciones seguidas de Clavelitos, lo normal de mayo. El acordeonista me da que va a ser el primer intérprete callejero que se está ganando a pulso que le montemos entre los de las calles cercanas una coordinadora o le paguemos entre todos un charter al valle del silencio, porque unos temillas los aguanta cualquiera, pero semejante tostón reiterativo crispa los nervios del más templado. Es como Anguita con programa, programa, programa pero sin contenido ni alma, que es lo que pasa cuando eres un acordeonista de karaoke, que tienes todo el derecho del mundo a ganarte la vida pero vas a acabar por ganarte un par de ostias, que una cosa son el respeto y la comprensión de la problemática ajena y otra la santidad y la sordera. Así que estás avisao, chaval, o cambias de calle o de canción más habitualmente o aquí va a haber una masacre. Además, ya sabrás que el acordeón en general es un instrumento algo triste, a no ser que toques polkas. Coño, se ha callao. A ver... Anda, se lo llevan detenido. ¡Dejármelo a miiiii!

Hechos, no palabras

Amablemente, la directora del Hospital San Juan de Dios contestó en una carta a mi anotación sobre parte del funcionamiento del mismo que realicé el jueves. No me suele agradar contestar, ya que tengo ventaja tanto por ubicación como por reiteración, pero en este caso lo hago porque creo que es de justicia para con quienes han comprobado que la atención ha bajado, por debajo del nivel de atención de sus dos estancias en hospitales de la red pública –San Juan de Dios está convenido y, por ejemplo en 2005, ingresó 10,7 millones de euros del Gobierno de Navarra-. Y un caso no hace todos y seguro que la gran mayoría de casos concretos de muchos pacientes se solventan con gran profesionalidad, cariño y rigor. En el caso que conozco, el cariño, el rigor y la profesionalidad también fueron destacables, pero no así la capacidad para atender. Y seguro que no por error de los trabajadores. Persona con hemiplejia, que necesita ser incorporado desde su cama a una silla de vez en cuando y luego ser tumbado de nuevo. No reclamo que haya un batallón de personas dispuestas a atender cualesquier demanda banal o mover al paciente 20 veces, pero sí que no se conteste esto vía staff: se les levanta a una hora y se les tumba a otra, no hay otra opción, estamos pocos. Resultado: si dices que no en el momento que pasan, no lo levantan hasta la tarde y si dices que sí no te tumban hasta que te toca; el paciente lleva en la silla tres horas y, por el esfuerzo que le supone incluso estar incorporado, le baja la tensión hasta una máxima a un pasito del otro barrio. Contestación tras atenderlo y tumbarlo: haberlo tumbado ustedes. Peso –inerte-: unos 85 kilos. Peso de las familiares que le acompañan: unos 50. Luego podemos hablar de Faulkner y de lo que quiera, pero los hechos son hechos.

Huelgas

Ayer hubo gente que trabajó, no pudieron con ellos ni los piketes –pasó uno bien ruidoso por mi calle a eso de las 10 de la mañana y salimos todas las amas de casa en bata a los balcones, mi bata era de las más feas, tendré que comprarme otra. Y un hule-. En concreto, ayer se notó por el centro de Pamplona una mayor presencia de personas que piden, de los que piden a cara descubierta, no como los de los concesionarios de coches o los de Guendulain, éstos al menos tienen vergüenza y te piden la pasta de tú a tú y muchos de ellos se lo gastan en vino, que al menos es algo barato y legal, y no te cuentan polleces de que andan mal de cash-flow. Visto que era día de mucho movimiento y, al parecer, mucho compromiso –hace dos meses debía de estar el mundo fantástico, se ve-, pues migraron de sus lugares habituales, normal. Uno en concreto tenía un lema como el que sigue: dame algo para volver a casa, que me están esperando. Supongo que con la pasta que habrá recaudao en toda su vida ya habría poder dado 30 vueltas al mundo y que llevarán esperándole desde el 76, pero tenía tanta gracia hablando que a ver quién le decía nada y además quién es nadie para decirle nada. La gente que pide por la calle tiene en general mucho mérito y, como en todo grupo que se precie, cuenta en sus filas con auténticos genios. A mi hace un par de meses me paró uno y me dijo: dame un eurillo, que tú lo vas a malgastar. Ante eso no hay nada que decir, más que darle la razón, el euro y los buenos días y desearle que, la verdad, lo gaste mejor que como los llevamos gastando los demás desde hace tanto tiempo. No dudo que lo gastaría mejor, al menos seguro que no lo entregó a forajidos de toda clase sin escrúpulos, lo que ya es algo, bastante más de lo que hacemos muchos. Hay muchas clases de huelgas.

Ya vale

¿Qué misterio ha acampado en el Departamento de Asuntos Sociales del Gobierno de Navarra, en concreto en la Agencia Navarra para la Dependencia, para que, en el reciente concurso para gestionar el Centro Infanta Elena, Mapfre Quavitae S.A. haya obtenido más puntos que la Fundación Aspace Residencial, entidad sin ánimo de lucro, que lleva gestionando el centro 13 años con excelentes resultados? Esta excelencia en la gestión no la digo yo, la han reconocido incluso por escrito y este año tanto los usuarios, como la Directora General de Asuntos Sociales, Marta Álvarez, el Servicio de Calidad e Inspección, el Comité de Salud Laboral y, lo más importante, las familias de las 80 personas dependientes que son atendidas en el centro. ¿Cómo se explica que en el citado y extraño concurso la Fundación Aspace Residencial obtenga 78,30 puntos, 0,7 puntos menos que Mapfre Quavitae S.A., entidad con ánimo de lucro –en su derecho está, pero todos tenemos experiencias al respecto de qué es lo que baja cuando hay que obtener beneficios: la calidad en la atención. Vayan a San Juan de Dios, hospital privado al que se envían pacientes desde los hospitales públicos, y quédense 15 días, no dan abasto y con poquísimo personal-? ¿Sabe, por ejemplo, la Consejera, la gestión que está realizando Mapfre Quavitae Bizi Kalilete S.L. en la residencia Ariznavarra de Vitoria, se ha informado bien? Aquí, ¿qué coño pasa, a quién parece interesarle cambiar lo que va muy bien reinvirtiendo año tras año el 100% de los beneficios por algo que busca beneficios y no va a, en consecuencia, andarse con miramientos con las reinversiones y por tanto con la alta calidad del servicio asistencial actual? ¿Quién está detrás? Que dé la cara y que saque la pata de la cara de los dependientes, que ya vale.

Querido diario

Mami estuvo en Pamplona. Vino estresada, que había mucha gallina para tan poco corral, ésas fueron sus palabras. Yo, de verdad, no le entiendo, ni eso que dijo ni casi nada de lo que dice, porque en casa parece una y cuando la veo en la tele parece otra, tan poco ella. Debe de ser por el trabajo que tiene, que es muy esclavo. Eso le oigo decir mucho, que tiene un trabajo muy esclavo. Pues vaya mierda de trabajo. Yo, en mi infancia que aún disfruto, esto no lo entiendo, eso del trabajo esclavo, creía que la gente trabajaba en lo que le gustaba y si no te gustaba lo cambias y ya está, ¿no? Sobre todo si tienes posibles, vamos, que no tienes hipoteca. Mami no tiene hipoteca y tiene un armario que cabe dentro medio Alto Volta. El mundo al revés. Mucha gallina y poco corral. Eso dijo. Como aún no he cumplido 4 años, no puedo –por protocolo, tengo a un cabrón de protocolo todo el día merodeando, ¡búscate una vida, pesao!- verbalizar mis pensamientos en público, ni oral ni digitalmente, así que lo hago en este mi diario, que venderé por entregas cuando necesite liquidez. Pero en cuanto los cumpla se lo pienso decir, que no se ha hecho la revolución para que me venga ahora con una frase tan machista, tan de hombre. Ni tampoco para que dijese que “volver a Navarra es volver a casa”. Qué mentirosaaaaaa. Mamá, coño, si pareces uno de esos cantantes de rock de tres al cuarto que se ponen la camiseta de Osasuna para hacerse los guays en el concierto, y al día siguiente la del Logroñés, la del Zaragoza. Mujer, un poco de saber estar. Y luego eso de “tierra abierta, dinámica y solidaria”. Vaya discurso, vaya vacío, qué sarta de tópicos huecos que lo mismo valen para millones de lugares. No me extraña que se estrese, toda la vida leyendo lo que escriben otros, menuda revolución.

¿Ganamos o no?

¿Y si no ganamos ayer? Soy el niño optimista del chiste, el que corre por la casa buscando el caballo que cree que le han regalado porque ha visto varias boñigas en el pasillo, pero, ¿y si no ganamos ayer? Son las 8 de la mañana del sábado y hay un día muy largo por delante, enfocado casi casi exclusivamente a tratar de no pensar que a las 8 de la tarde de ayer nos jugábamos media salvación con el Sevilla. Por tanto, aún vamos 0-0, aunque sé perfectamente que el fútbol está salido de madre y que los jugadores son millonarios y todo eso. ¿Qué no está salido de madre, qué no se puede convertir, si no lo es ya de una u otra manera, en el opio del pueblo? Además, estos millonarios jóvenes al menos ofrecen la posibilidad de dejarse ver al aire libre y que se les pueda insultar con total tranquilidad y normalidad cuando así lo requiera la situación y sin cruzar por supuesto ninguna línea. Ya me gustaría a mi ver a Botín en gayumbos y poder decirle cuatro cosas mientras se marcha expulsado por una entrada sin balón. O a Juan Ramón Quintás preguntarle por qué este mes no ha publicado la CECA el informe mensual de la salud económica de las cajas de nuestros ahorros. Los futbolistas al menos se retratan unas 50 veces al año delante de medio mundo y el que no vale no suele dar el pego más allá de una temporada. ¿Que muchos sueldos están fuera de la lógica? Sí, algunos, tal vez el 90%, pero y lo que nos divertimos, ¿qué? Divertirnos por decir algo, obviamente. He oído miles de veces la frase esa de ¿qué pasa, que mañana si ganan no vas a ir a trabajar o qué? Y siempre contesto que si ganan trabajaré y si pierden también, así que por qué no desear que ganen. Qué lento va el tiempo. ¿Qué hicimos, ganamos o no? ¿Domingo sangriento o de resurrección? Quién fuera agnóstico.

La cafetera

La gente ya no respeta nada, ni al Rey, ni al himno, ni los tobillos de Messi –ví a Goikoetxea reencarnado en Amorebieta en la segada a Messi que supuso la falta del 4-1-. Este país, lo que quiera que sea, camina hacia el abismo, ya lo dice Rajoy. Hasta leyendo el libro de Cercas sobre el 23-F se da uno cuenta de que estábamos mucho mejor hace unos años, cuando las cosas se cocían en unos cuantos despachos y cuarteles y no nos enterábamos de ná, supongo que básicamente porque se mangaba a manos llenas y supongo también porque la prensa no era como la de ahora, que están a la que salta. A mi tanto ataque por ejemplo contra el Rey me preocupa, por eso me quedé muy tranquilo el jueves cuando le oí decir a Rajoy que la inmensa mayoría –ha debido de hacer una encuesta que aún no ha visto la luz, como él- de los españoles están con el Rey, con España y con el himno, que incluso fue atacado una vez por el CSD con aquello de ponerle letra, con lo bonito que es por sí solo. Yo es escuchar el himno y me entran unas ganas de defender el Alcazar de mucho preocupar, aunque, bueno, lo mismo me pasa con el Eusko Abendaren Ereserkia o con Els Segadors, que se me pone un cuerpo de Arana y de Tarradellas –qué grandes pizzas- terrible. Muto, prácticamente muto yo con los himnos. Por eso como lo de la final de la Copa me pilló en Tarragona y vi la primera parte en el bar más cutre que encontré en compañía de 4 payeses a cual más viejo que veían la TV-3 no nos perdimos el himno, ni al Rey, ni a España. Nos levantamos y todo, enhiestas las chepas. La pena es que la cafetera –una Faema por lo menos de 1960- se puso a pitar justo al empezar a sonar las notas y nos quedamos sin himno y sin pitada, pero la cara de descojono que tenían los abuelos fue impagable. Un descojono muy español.

Sisters Of Mercy

Hoy hace un año, Iñaki Ochoa de Olza Seguín inició su penúltimo viaje. Salió del campo base sur del Annapurna, rumbo a lo más alto. Allí está. Tal día como hoy llegó a 6.000 metros, luego a 6.800, 7.400, 7.800, intento de cima y regreso. Como saben, cumplió con todo el programa, pero no pudo regresar, aunque 14 personas arriesgaron su vida por ayudarle a desandar los pasos y traérselo de vuelta a casa a su fantástica familia. Sigue siendo el día en el que el simple hecho de pensar 10 segundos en aquella gente o de escribir algo o de leer algo me sigue partiendo en dos, pero supongo que la vida consiste en partirse en dos las veces que a uno le dé la gana y donde haga falta. Lo estoy viendo a la derecha, sentando delante de mi ordenador, el día antes de irse al Annapurna, preparando imágenes de la ruta para colgar en su web. Pepe Gotera y Otilio peleándose con Google Earth y el Adobe. Lo estoy oyendo claramente: tú, tontolaba, por lo menos pon algo de música, esa versión de Sisters Of Mercy que me contaste ayer. Oye, si viene Cohen a España en verano, iremos, ¿no? Sí, tontolaba, sí, claro que fuimos, a Benicassim en julio, tú estabas dentro de mi cartera, eres esa piedra que trajiste de la cima del Nanga Parbat, me debes 60 euros. Estoy viendo su llamada en el móvil 10 minutos después de que llamara a sus padres, a Cristina y a Josetxo, 20 minutos antes de que se derrumbara, esa llamada que descolgué pero en la que no le oí la voz por problemas de cobertura. No sé, hay ratos en los que se ven miles de cosas, con absoluta nitidez. Por cierto, socio, veremos a Cohen otra vez en septiembre. Seguro que toca Sisters Of Mercy. Además de en tu mp3, tú tuviste tus propias sisters of mercy a 7.400 metros. Qué gente, qué categoría, qué cortas se quedan las palabras, qué cortas.

Píldora

Como sabrán, el gran problema de la burbuja inmobilaria en España en los últimos 30 años fue y es que como te desgravan un 15% si has pedido una hipoteca, la gente, que tiene un vicio que jode, se compra las casas de cuatro en cuatro, eso alerta al sector, a los propietarios de suelo, a los bancos, a los gobiernos y a todas las especies animales y entonces los precios se disparan, al revés de lo que ocurre con la gran mayoría del resto de productos, que cuando se extiende universalmente su venta suelen bajar de precio. Menos mal que ha llegado Zapatero y nos lo ha hecho ver con claridad, que la culpa de todo este pollo es nuestra, que estamos alentando desde hace décadas lo de la construcción. Como dice mi rival, se quita el impuesto del patrimonio y ahora esto, toma socialismo, toma ayuda y métete tu coche por el bul, Zapatero, todo entero, sin tunear y con las cuatro puertas abiertas. Y Soraya sonando en el radiocasette. Ya me he relajado, sigamos. Como Zapatero tonto tonto no es del todo -a pesar de que las evidencias demuestren todo lo contrario-, lanzó justo el día antes de lanzar su paquete -valga la repugnancia- de medidas económicas una medida de carácter social o sanitario, para que la atención se dividiera o se despistara, algo en lo que es un fenómeno Miguel Sanz, que echa mano del qué vienen los vascos o qué viene el mapa del tiempo de la EITB siempre que puede o le dan pie. El caso es que lo de vender a quien quiera la píldora de después del polvo -¿por qué le llaman del día después, qué pasa, que no se puede echar un remeneo a las 11 de la mañana y luego bajarse a la farmacia o qué?- ha hecho su efecto amortiguador, lo que era de esperar, ya que este país es especialista mundial en meter su nariz en los asuntos ajenos. Cuando se vaya Zapatero, ¿qué píldora tendríamos que tomar?

Qué paciencia

¿Pa qué, pa cagarla? Supongo que conocen el chiste. Esa sensación se me quedó al leer muy por encima –me ha dicho mi médica que vaya abandonando paulatinamente las drogas- una entrevista al futuro europarlamentario navarro del PP, Pablo Zalba. Fue a raíz de una pregunta: ¿sabe los ingresos que va a tener como europarlamentario? Y su respuesta –pa cagarla- fue: lo desconozco. Esto es, una de dos, o una mentira gorda o, ya no queda otra alternativa si no es la primera opción, una irresponsabilidad y un insulto. Si no es una mentira y todo lo que una mentira conlleva, es una enorme dejación, porque la dignidad propia y el no insultar a la ajena comienza por, como mínimo, conocer lo que le van a pagar a uno por llevar a cabo una labor, sea esa labor necesaria o no, sea esa labor merecedora o no de tal o cual sueldo. No es una cuestión de que el dinero a recibir sea uno u otro, no es un asunto de querer o no ganar más, de darle mucha o poca importancia a una cantidad concreta, pero es obligatorio conocerla y, una vez llegado a ese punto, decidir si esa cantidad es o no es ajustada a lo que uno es capaz de ofrecer y, lo sea o no, darle mucha, poca o ninguna importancia. Desconocerlo o decir que se desconoce es, se mire como se mire, tratar de querer hacer ver que no se da importancia al aspecto económico de un trabajo cuando el aspecto económico de un trabajo no sólo es importante sino que es clave, algunas veces porque el trabajo merece la pena a pesar del sueldo y otras porque el sueldo no es lo más importante ni por asomo. Cuando medio mundo se va apañando con poco, un sueldo aproximado de 7.000 euros mensuales quizá –sólo quizá- no sea el motivo de Zalba, pero es muy poco estético negar su existencia o querer pasar por encima. A ver si va a resultar que va de hippy.

Ejercicios espirituales

Una notable y entregada cantidad de miembras –y miembros- de la Iglesia Dylanita del Séptimo Día se reunió ayer en el templo rockero bar Vinilo de Pamplona para celebrar con comida, bebida, canciones y risas el simple hecho de seguir vivos, el inminente 68º aniversario del descendimiento del Señor y, ya de paso, su reciente número 1 en los Estados Unidos e Inglaterra. Por supuesto, hubo facciones de toda clase, como en toda iglesia que se precie, y allí se pudo contemplar a devotos de antes del Concilio Eléctrico del 65, seguidores de la palabra de la Rolling Thunder Revue, fieles a la trilogía cristiana, adeptos a la encíclica Time Out Of Mind y, por supuesto, al núcleo duro, Los Hijos de lo Acústico, rama Freewhelin’. Eso sí, todos compartían una misma premisa, que se encargó de recalcar en su homilía cantada uno de los principales prelados, el reverendo Iñigo Coppel, llegado desde Bilbao vía Madrid: hay cuatro tipos de música; la primera es la de Bob Dylan, luego viene la que influenció a Bob Dylan, después está la influenciada por Bob Dylan y, por último, la basura. Esto, que es un dogma de fe –viene en las sagradas escrituras y si se peca de pensamiento, aunque sólo sea una vez, obliga a escuchar entero el Born in The USA-, fue asentido sin asomo de duda por los fieles, entre los que también figuraban el arzobispo J.M. Baule, rey barcelonés de la guitarra eléctrica, y los cardenales Carlos, Miguel Yofre, Estanis, Óscar, Ismael, Miki, Jessie James y Bitxor, entre otros muchos. Este humilde servidor, que no pasa de monaguillo ya que aún no alcanza 500 discos piratas –el Padre Pachi pasa de los 3.000-, fue todo lo feliz que se puede llegar a ser y aprovecha para agradecer a esta maravillosa banda de seres y músicos a la contra su mera existencia. Qué gozada.

Los apandadores

La pinta de pijomacarra que gastaba Galipienzo cuando entró a su juicio es la misma que gastaba cuando campaba en Egüés, no ha cambiado un ápice, lo cual demuestra, como poco, dos cosas: tiene buena genética y una excelente jeta, la que te permite ir por la vida disfrazado de campeón, las manos en los bolsillos y cara de creerse un tío listo en medio de una recua de soplapollas. Como no sé nada de leyes, no tengo ni idea qué marca y tamaño de puro le van a endosar, pero lo que no me cabe duda es que será menor de la que supuestamente merece, aunque sólo fuera por las señales de peligro que desprende y desprendía –danger, calavera con tibias cruzadas-. Cualquiera que se cruzara con Galipienzo a principios del presente milenio puede corroborar –incluso lo corroboraron personas muy cercanas laboralmente a él, que pusieron pies en polvorosa en cuanto vieron que tenía un brazo mucho más largo que otro: incluso lo pueden corroborar personas a las que ofreció trabajo, crecidito que estaba el chico- que lo que acabó pasando se le podía intuir en las líneas de la frente, de la misma manera que cuando se entra en un bar hay clientes que emiten señales de mejor no te acerques y hay que meterse el pincho doblao y salir por patas. Así el asunto, no sólo la lógica indica que supuestamente delinquió amplia y pertinazmente –cómo crecen algunos patrimonios- sino que necesitó de muchos cooperadores e instigadores, algunos de los cuales le acompañan en este paseo de Reservoir Dogs que protagonizan y que apesta a estrategia conjunta. Éste y otros medios están informado del juicio, pero me atrevo a recomendarles que entren en www.eljuiciocasoegues.blogspot.com, amplio, detallado y minucioso estudio de lo que fue y está siendo el juicio al de pinta de pijomacarra y sus señores de negro.

Ara cules ara

Hubo un tiempo en el que ser del Barça era extraño. Por ejemplo, en 1978. Hacerse –creo que fue por una camiseta de Neeskens que andaba por casa- del Barça en el 78 no tiene una explicación lógica, sobre todo si eras de Pamplona y ya eras de Osasuna –los seguidores tenemos amor para varios amantes, como Liz Taylor-. Porque el Barça en el 78 no ganaba nada desde 1974 y tampoco era precisamente un monumento al fútbol. Pero ese año se ganó la Copa, al siguiente la Recopa, luego un par de copas más y otra Recopa y, por fin, la Liga en el 85, con aquel maravilloso Urruti t’estimo tras parar Urruti un penalti a Mágico González en Valladolid. Al año siguiente, vimos la semifinal de la Copa de Europa ante el Goteborg por la ETB –recién pirateada, se veía muy mal, pero se intuían los goles de Pichi Alonso y los infartantes penaltis, ¡grande Urruti!. TVE no dio los partidos, ja-ja, aúpa José Ángel De la Casa Blanca- y luego, aquel infausto día que había eclipse de sol, Ducadan paró cuatro penaltis y se perdió la final en Sevilla ante el Steaua. Dice Julio Ramón Ribeyro que quien no conoce las tristezas deportivas no conoce del todo la tristeza, y a esa tristeza se iban sumando las que acumulaba el equipo de baloncesto, tras perder la final europea del 84, la semifinal del 89, la final del 90 –vista in situ por estos ojitos acuosos, jodido Kukoc- y la del 91. Vamos, un infierno, deportivo. En el 92 por fin llegó lo de Wembley –aunque lo importante fue lo de Kaiserslautern- y, 11 años después, se ganó la primera Copa de Europa de baloncesto, tras cinco finales perdidas. Ahora el mundo celebra a este Barça. Los que sufrimos a Romerito y Granville Waiters, lo celebramos con otra sonrisa, ni mayor ni menor, pero que sale de lo más profundo, casi del ADN. ¡Aquest any tot!

Trampeando

No entro en casa. Tengo un coche en la cocina, otro en el salón y otro colgando de la fachada atado con cuerdas al sumario Galipienzo –¿que sería de nosotros sin gente así de vez en cuando?-. La tele nueva de plasma aún no la he podido colocar y está sin desembalar en el pasillo, hace de mesilla. Los cuatro ordenadores portátiles están respectivamente en el baño, el cajón de las sartenes, la mesa del ordenador fijo y debajo de nuestra cama. Tenemos también a seis antiguos parados que acabamos de contratar, muy buena gente. Andan por el sofá, la ducha, uno dormido en nuestra cama –se queda de noche a ver la NBA por Internet, está agotao-, otro está colgado de la fachada metido dentro del coche –un coche verde que hace run- escuchando el partido del Barça y los otros dos los tenemos cocinando y discutiendo, han formado una cadena para hacer las croquetas y se pelean porque uno quiere ver el Pasapalabra y el otro poner las noticias para ver por 26ª vez que Ibarretxe se va. También tengo 132 objetos nuevos de toda clase y tamaño que he comprado en comercios del Casco Antiguo y 17 vales para pinchos gratis que guardo en la cartera. En la cartera no tengo un duro pero eso es lo de menos, porque yo he cumplido con mi parte y he reactivado la economía y a mi que me registren, he hecho lo que tenía que hacer, comprar lo que no necesito o no necesito ahora para que el invento siga funcionando. Incluso he acortado el plazo de mi hipoteca para pagar más al banco, con dos cojones. También hay una cuadrilla reformándonos el baño y desde aquí prometo que seguiré adquiriendo cualquier cosa que se subvencione, incluidos vibradores, lubricantes, misales y lo que sea, respire o no respire. Ayer iba segundo en el ranking detrás de un tipo de Gorraiz. ¡No hagas trampas, Galipienzo!

Paro

1.047 parados menos. Ésa era la media del mes de abril que se registró en las oficinas del INEM en Navarra durante los últimos seis años (desde 2003 hasta 2008). Los meses de abril siempre han sido positivos en Navarra para el empleo, un mes de ésos en los que bastante más gente encuentra trabajo que la que lo pierde, al contrario de lo que sucede otros meses. Este abril de 2009 no sólo esas 1.047 personas de media no han encontrado empleo, sino que además han perdido el suyo otras 148 personas más. En total, 1.200 personas que no han salido del paro o que han caído en él. Hay un 67,45% más de parados que hace un año por estas fechas, el porcentaje más alto con diferencia en lo que son las comparativas entre meses de un año para otro, ya que el anterior era del 62,43%. Hay 15.491 personas paradas más que hace un año. Esto –que el paro sólo se haya incrementado en 148 personas en abril, aunque ya hayamos visto que en realidad es bastante más- demuestra según Roberto Jiménez que el paro se “ha contenido” y que esta contención “es consecuencia clara y evidente de las medidas tomadas por el Gobierno de España”. Esto, que es un grave insulto a la realidad y también tanto a los trabajadores como a los empresarios decentes que pelean por sus empresas y mantienen puestos de trabajo o contratan, es lo que dice uno que se hace llamar a sí mismo socialista. Esto es, cuando el paro galopa la culpa es del mundo, que es muy ancho y muy global, y cuando galopa menos –aunque siga galopando a todo gas- es gracias a los políticos, en concreto al que hace nada lo negaba todo. Otro iluminado que ha perdido por completo el sentido de la realidad o de la vergüenza, el Jiménez. Otra ejecutiva socialista que se irá por el sumidero de la historia, para deleite de los de siempre, qué pena.

Vaya banda

Festival del humor en el paseo Sarasate. Actuará Coco, en sus diferentes heterónimos –Coco, Super Coco y el Sheriff Coco, a lomos de su inseparable Jaca Paca-, a instancias del coordinador electoral del PSN, José Luis Izco, ya que, de cara a las europeas, “vamos a buscar la confrontación ideológica. Hay dos modelos ante los que no caben medias tintas. O se impone el de la derecha, el más recalcitrante –esto lo dice el que quería elevar al 5% el porcentaje de votos necesarios para obtener parlamentarios en Navarra, un demócrata de toda la vida, el Izco- y el que ha provocado la crisis –al parecer, desde marzo de 2004 gobiernan en España Aznar, Rajoy y el banquero anarquista de Pessoa-, o el de quienes intentamos solucionarla”. Así el panorama, quién mejor que Coco para explicarnos la diferencia entre derecha e izquierda, toda vez que los del PSN no tienen ni puta idea, habida cuenta de asuntos como el del citado 5%, los 90 millones más intereses de Guendulain, las cooperativas cerradas de las VPO, la negativa a escuchar en el Parlamento a Amnistía Internacional –peligrosa organización terrorista armada-, el apoyo claro y contundente a los colegios que separan y discriminan al profesorado y ya he perdido la cuenta de cuantas actitudes solucionadoras más, porque ya se sabe que tanta maravilla seguida acaba desbordando. Y eso por no hablar de lo mucho muchísimo que hizo, hace y hará el PSOE, que, desde el mismo momento en que subió al poder –hace 62 mesillos de nada-, puso contra las cuerdas a especuladores inmobiliarios, financieros, bursátiles y a todo aquel que utilizó su poder o riqueza de manera poco ética para acumular aún más poder y riqueza aún a costa de lo que fuera. Esto Coco nos lo explicará muy bien. Lo peor de todo es que Izco igual hasta se lo cree.

Benetton

Al parecer, Brad Pitt ha abandonado la casa que comparte con la hija de John Voight, porque, según esas mismas fuentes –un señor que duerme en la caseta del perro, pero con Wi-Fi-, “no tienen mucha intimidad”. Claro, es lo que pasa cuando te pones a adoptar niños como el que chupa Chimos, que en lo que tarda Jamie Oliver en pringar una cocina –qué marrano es este chico- ya tienes en el salón a medio Orfeón Donostiarra con los mocos colgando y un metro de estatura y además de todos los colores, salvo azul zian, porque la pareja feliz y comprometida aún no se ha pasado por Ucrania. Un anuncio de esos de Benetton tenían estos en casa. Y eso, la verdad, tiene que ser cuando menos desconcertante, sobre todo cuando te levantas por la mañana muy dormido y subes la tapa del water para echar un meo y ves a Zahara jiñando en el bidé –porque Zahara también está algo dormida, no porque sea tan marrana como Jamie Oliver. Y además es una niña. Y aún no cocina-. Me recuerda a esa escena de Amanece que no es poco: “¡coño, un negro!”. Eso a Brad seguro que le hace sentirse algo culpable, digo yo, porque adoptar un niño, al menos para la gente que no es tan feliz y comprometida como ellos, es una cosa muy seria, quizá más seria aún que tener un hijo por el sistema tradicional. Tengo un amigo que tiene tres hijos adoptados. Son trillizos y son sus hijos. Tuvo que pasar –con razón- miles de horas y de pruebas y de estudios para que esas tres vidas le fueran confiadas, porque no se puede ir por la vida de rescatador, como van algunos, ya que al final hay que volver a rescatar a los adoptados de algunos padres que seguro que les quieren mucho pero que todavía se quieren mucho más a sí mismos y a su imagen feliz y comprometida. Pero vamos, nada nuevo, taraos hay en todas partes.

Vamos chaval

El avezado y pundonoroso piloto PP-PP ha sido sancionado por la FIA y, ante el lamento general de su admirada hinchada, no podrá disputar el Gran Premio de Europa, lo que, sin duda, deja a este prestigioso gran premio sin el más esforzado, honesto y trabajador de sus pilotos. Un hombre que no sólo se limitaba a conducir, sino que, además, se reunía durante horas con sus mecánicos para introducir variables y que su coche corriera más y que dejó para nuestras retinas el imbatible momento de haber cambiado de escudería sobre la marcha. Saltar en plena carrera de un coche a otro es un hecho prácticamente sin parangón y que en su momento certificó que este hombre tiene el difusor y los cojones de propio plomo, lo que en un país que valora tanto los cojones siempre se admira mucho, se diga lo que se diga. PP-PP (Pomés Pillando Pole Position) aún no ha declarado nada –tal vez no se haya repuesto de la injusticia y de su lógico disgusto, con lo bonito que era Bruselas, tan lejos de todo y tan cerca de todo, y esos 7.000 eurillos mensuales que siempre vienen bien, incluso a un ciudadano entregado a los demás-, pero no se espera que cargue contra la FIA (Federación Internacional de Advenedizos), ya que qué otra opción le queda, más que callar y rumiar su pena y a ver qué pasa con el tikitiki ése que ha montao su hermano, que puso pies en polvorosa a Madrid al tiempo que su hermano cambiaba de coche, ¡gora la sincronía familiar! No suficientemente humillado con esto, su propia escudería actual ha presentado el recambio con todo boato, suelo plano a estrenar, un kers que te cagas, un pelo fantástico, un color de tez estupendo y además una sonrisa Adolfo Suárez que va a arrasar entre quien tiene que arrasar. Pero nuestro héroe es un tipo duro y resurgirá. ¿Has probao en EA?