Planes

El concejal de Cultura Fermín Alonso es, a sus 29 años, el espejo en el que confío en el que se miren los niños: ¿veis eso? Pues al revés. No por sus ideas o absoluta falta de las mismas –hablar un montón no supone tener una idea, mi caso les puede servir de ejemplo-, sino por dos claves que sirven para cualquiera: decencia y coherencia. Empezando por la coherencia, le preguntaban: ¿una aspiración política, si la tiene? Y respondía: Mis aspiraciones más ambiciosas eran entrar en la política pública a los 40 o 50 años, así que con la presidencia de Nuevas Generaciones y la concejalía están más que colmadas. Para qué vas a esperar a los 40, majo, que ya serás un abuelo –lo digo por experiencia, también-, pudiendo hacer el minga a los 25... Y luego decía: mi aspiración en la vida es mantener mi coherencia allá donde esté en cada momento. Vamos, que aspiraba a entrar a los 40, pero entró a los 25 y aspira a ser coherente. Vale. Luego está la decencia. La decencia no tiene que ver con la pinta que llevas ni qué piensas ni siquiera qué haces, muchas veces o no todas. Tiene que ver con no tratar a los demás como estúpidos terminales, que es lo que hace Alonso para defenderse cuando se le ataca porque a los de Pamplona nos va a costar dinero un plan estratégico de esos que no dicen nada y que se ha parado a la mitad, el típico plan que incluye: diagnóstico (eso es una manzana), planificación (saco un cuchillo, me siento y la pelo) y elaboración del plan (me la como). Los del plan, que iba a costar 60.000 euros, solo nos han contado que eso es una manzana y Alonso asegura que ese dato “nos va a servir para gestionar la cultura de la ciudad”. Solo espero que cumplas pero al revés y te largues a los 40, que no ves lo bien que se está dando pan a las palomas al sol. Pero de tu pan.

50

Este año se cumplen 50 años de montones de cosas. Como todos los años, por otra parte. Por supuesto, lo más importante que pasó hace 50 años con mucha diferencia –sideral- es que el 19 de marzo de 1962 un chaval de 20 años llamado Bob Dylan sacó su primer disco, titulado, obviamente, Bob Dylan. Este hito no hay comité de expertos que lo pueda replicar, pasara lo que pasara en el planeta en 1962, en cualquier planeta y en todos juntos. No es una exageración. Es un hecho científico, al igual que el hecho de que los noruegos son mejores en la nieve y los británicos disfrazándose de mujer por la noche. En ese disco que apenas vendió 5.000 ejemplares -algo que corrobora que la sordera es muy antigua y que es mentira eso de que lo que mal empieza mal acaba- había solo dos canciones propias. Una de ellas se llama Canción para Woody, que es un homenaje precioso a Woody Guthrie, un tipo que en su guitarra escribió: esta máquina mata fascistas. La canción, científicamente, es maravillosa y tiene un verso que dice “te estoy cantando la canción, pero no puedo cantarte lo suficiente, porque no hay muchos hombres que hayan hecho lo que tú”. Este mes ha salido a la venta un disco para conmemorar los 50 años de Amnistía Internacional. Los de Amnistía saben de qué va la cosa y han hecho lo lógico: las 73 canciones del disco son de Bob Dylan. A mi me parecen pocas. Dylan solo canta en una. Las otras 72 son versiones de estrellas que rinden tributo al Sol. Una de esas versiones la canta, a sus 92 años, Pete Seeger con un coro de niños. Se llama Por siempre joven. La que canta Dylan es el himno oficial de Amnistía y la que da título al cuádruple cedé: Chimes Of Freedom (Tañidos de Libertad). Enhorabuena, Maestro, no hay nadie que haya hecho lo que tú. Ni lo habrá.

Riesgo

Dijo Anai Astiz, consejero de Vivienda –las viviendas son esas cosas en las que suele haber personas dentro, menos cuando están trabajando, con lo cual cada día hay más personas dentro, y que están encima de lo que son unos trigales en Guenduláin- que el tema de las plusvalías –que es que un señor te dice que lo que compraste por 3 para vender por 5 pues ahora ya lo puedes vender por 10 y entonces tienes que pagar 4- pues que lo paguen los constructores, que están unidos en una empresa llamada Desarrollo Sostenible, que consiste en proyectar 20.000 viviendas en unos trigales ahí como perdidas, más o menos como pongo yo las comas, a mi puta bola y donde caigan. Resumiendo: que ese 1 de diferencia que lo asuman los que van a sacar 6 –o mucho más si la gente trabaja y volvemos a ser muy ricos muchísimo y se nos olvida todo esto, que se nos olvidará, por supuesto- porque la operación es “a su riesgo y ventura”. Nos ha salido poeta, Astiz. Confío en que los consejos tecnológicos que le estaba dando Samuel Caro una tarde de hace tiempo que me los encontré en una tienda al parecer porque Astiz iba a comprar –a su riesgo y ventura, digo yo- algún móvil o alguna cosa guay de esas hayan sido más acertados que los que el propio Caro nos dio a todos cuando éramos ricos –incluido a Astiz, que llevaba la parcela económica del PSN- y que consistía en que los navarros todos a nuestro riesgo y ventura les pagáramos a los constructores unos 100 millones, para empezar a hablar. Confío en que el móvil le funcione bien y no le dé problemas de conectividad y esos temas que a mi se me escapan y que pueda mandar mensajes. Entonces, Astiz no dijo ni anjos de la idea de Caro. Vamos, que el usuario al que usted llama estaba fuera de cobertura. Menudo personal shopper. O como se diga.

Compañías

Iba a comer con mis colegas y me choqué contra la manifa de Goyen y Molinero. A Ancizar no le ví, aunque lo había visto el día anterior tomándose algo con Lizarbe. Es que si vives en el Casco Antiguo siempre ves a alguien tomando algo. Y te encuentras con cientos de personas. Y hablas. Y te preguntan cosas, como es lógico normalmente las mismas. Y se te pone la lengua como los sacos de hierba de antes. De ahí que la gente se tome algo. Yo suelo llevar un botellín de agua y lo relleno en las fuentes, en las pocas que quedan. Pero la gente en general toma otras cosas. Al que sí ví en la manifestación fue a Lizarbe, aunque al día siguiente, en la prensa. También ví a chicos y chicas de la prensa y nos reímos con el tipo de megafonía, que o bien se había tomado muchos algos el sábado o era de naturaleza muerta, como las hojas y esta sociedad hasta que entre PSOE y PP nos han tratado de explicar que la culpa es nuestra. Ayer le leí al cabrón de Bill Gates decir que en España los sueldos son muy altos. Eso todavía no lo dice Lizarbe, pero tal vez lo piense. Alguien que gobierna –porque Lizarbe gobierna, aunque él no lo tenga claro, pero es tan obvio que escribirlo me resulta ridículo- y da el visto bueno por ejemplo como dio a la privatización y posterior despido de las cocinas de los hospitales debería estar prohibido que fuera a una manifestación. De José Luis Izco –el demócrata que pedía que se subiera al 5% los votos necesarios para tener parlamentarios- no hablo. Ahí estaba, también. Había miles de personas de buena fe, cargados de razones. Lizarbe, Izco y cía, por supuesto, asomaban en primer plano. Esta es la gente que hay que sacar de ahí para que lo que hay que hacer se haga y que sea lo que tenga que ser pero al menos con dignidad. Esta gente es peligrosa. Mucho.

Ya está

Cuando salgas, ¿llamarás? Llámame, dime que está, que no hace falta más. Estaré esperando, como siempre, aunque no esté ahí. Llámame y te oiré la voz, tan cansada y tan alegre. Y sabré que has terminado, que has vuelto a ganar. Aunque, ¿qué es ganar? Da igual, ¿verdad? Tú, llama. Luego haz lo que quieras. Lo que quieras. Pero no vomites más, ni dejes que te salgan llagas, ni permitas que la noche y los fantasmas te despierten cuando ninguno te podemos coger de la mano ni decirte que todo irá bien. Y todo es todo. No les dejes. Ni un día más, ya está bien. Me gustaría vomitar, tener llagas y miedo, mucho, hasta la última estrella, que de tan lejos que está tiene que mover los brazos para que la veamos. Tómate un café, bien fuerte, aunque luego te duela la tripa y se te seque la boca y se te hinchen los dedos y no aciertes con los botones del móvil. Dicen que va a hacer bueno, que el sol te va a saludar cuando termines y que ya está casi aquí la primavera y el día se alarga y la luz pega en las esquinas y se mete en los lechos de los ríos y comienza a dar la vuelta a la casa y así para cuando lleguemos en verano se habrá ido la humedad de los colchones. Ya está, ya se acaba. Dile al que va contigo, al que va siempre contigo, que no tengo nada que decirle que no sepa, pero que se haga un favor: que te desconecte el teléfono. Todos. Y que mañana, si quiere, que se vaya al monte, que tengo que bajarte una cosa. Te la bajo en una bolsa, de esas feas que me gustan a mí, aunque por ser tú ya buscaré una con asas. Es un montón de pelo. No sabes lo que crece el pelo si no te lo cortas en cinco meses. Te quedará muy bien, como todo. Vale, tiene canas, pero ya lo pintaremos, del color de tu sonrisa y de tu infinita valentía. Ya está, mamá, ya se ha terminado, ya se ha terminado.

pd: el autor de la foto es Iban Fernández Ainziburu.

Ya puestos

Ya puestos, como navarro –entendido como el que paga sus impuestos aquí, no como Nadal, que es mallorquín en el primer set y en el tie-break guipuzcoano al 1%-, me gustaría conocer la exacta profundidad de esta frase leída en el otro periódico local: el campeonísimo Induráin ya gozó de un trato de favor durante su vida deportiva en contraprestación de lo mucho que aportó a su tierra e hizo disfrutar a sus paisanos. Ojo, le admiré mucho y parece un tipo fantástico, pero por saber. Por saber qué clase de trato de favor era ese, porque yo también aporto mucho y hago disfrutar mucho. Y usted. Y su novio. Y su suegra. Y mi amigo Wendell. Y todos. Hay unos putos puntos de IRPF y punto pelota, ¿no? ¿O de qué estamos hablando aquí? No, por saber, por saber si es verdad eso de que quiero mucho a mi tierra y bla bla bla bla bla pero pagar lo que me toca que pague otro que a mi me da cosilla y no voy a ser yo el único lelo que gana más de 100 millones de pesetas al año y no busca un apañito. Es acojonante. Y más acojonante aún casi es leerlo como si tal cosa, como si el mero hecho de que fuese habitual le quitase un solo ápice de desvergüenza. Si no te gusta lo que te toca pagar, es que ganas mucho, muchísimo. Y gracias por hacernos disfrutar, pero igual nos viene bien para pagar médicos y maestras la parte que la ley dice que tienes que poner. Es lo que tiene la democracia. Dicen, claro. Y, ya de paso, que nos hagan una listita de campeonísimos y no tanto, de los del trato de favor. Una lista que supongo será larga. No es problema. Si hay que leer, se lee. Y otra de empresas, que ayer leí que no se dan tratos de favor fiscales, jajaja. Alguna gente quiere hacernos creer que vivimos en Disneylandia, donde todos somos puros y no hay impuestos y sí mucho campeón pero viva Navarra.

Tiempos duros

Todos cometemos errores terribles en esta vida. Mi prima Mamen –es de Zaragoza ella- una vez me regaló la banda sonora de El Guardaespaldas. Nos queremos mucho y eso, pero aquello abrió una brecha. Lo hemos hablado, incluso con su marido, ahí los tres recluidos en una casa rural todo un fin de semana, pero aún no lo hemos podido superar. Y han pasado 20 años. A quién se le ocurre, cojones, Mamen. En fin. Es como si yo te regalo, Mamen, pues un disco que tengo en casa de un grupo que no recuerdo el nombre y que me regaló el Hombreperro y que tiene una canción aberrante que se llama Sara-Goza y a cada frase que suena la barbaridad es mayor que la anterior. Pues no te pega, Mamen, no te pega. ¿Me explico? Pobre Whitney, en cualquier caso. El efecto Kevin Costner alguien lo debería de estudiar, porque el hombre este por donde pasa no crece la hierba. Es un gafe, aunque en esto de la pobre Whitney dicen que mucho tiene que ver el marido o ex marido. Parezco el Cuore. Bueno, a fin de cuentas, sea lo que sea, una más. La lista de cantantes –sean o no de karaoke- que se han ido al otro barrio por toda clase de abusos es infinita, no hay más que mirarla. Tengo un libro de estos que editó La Máscara repletito de tragedias que es un empezar y no parar. En pocos casos se habla de ‘juguetes rotos’, aunque seguro que los habrá. No sé si es este caso último, eso solo lo sabía ella, pero ya dice El Maestro que si no quieres cumplir la condena no cometas el crimen. Vamos, que vender cientos de millones de discos tiene su parte peligrosa. Todo tiene su parte peligrosa. Cambié aquel disco por el Good As I Been To You (Bueno como lo he sido para ti) de Bob Dylan y su increíble Hard Times (Tiempos duros). Música para viejos que nunca se hará vieja. Gracias, Mamen.

Tiempo

Dice Javier Taberna –presidente eterno de la Cámara de Compadreo- que “ningún joven que yo conozca diría que no a uno de estos minijobs, sean de 4, 3, de 2 horas o incluso de 1”. Debe de conocer a unos jóvenes muy extraños. Supongo que tendrá que ver también con lo mucho que trabaja él en la Cámara, la misma desde la que él -el año pasado e incluso el anterior- nos avisó varias veces de que el asunto iba mucho mejor. Para ti, para ti, sí. Este en la Cámara siempre ha sido listo. La gente no suele vivir bien porque sí, hay motivos. Listo en fichar a gente que se trague todo el trabajo mientras a él le suben la comida al despacho. Pasó con Marta Vera y supongo que pasará con la actual. Hace bien: que trabajen otros, ya sea con minijobs o minihostias. Claro que su puesto dicen que no es remunerado. Como todos sabemos, hay muchas clases de remuneraciones. Una de ellas es, por ejemplo, ser presidente también casi eterno de Audenasa. O asesorar desde tu despacho profesional a decenas de empresas que contactas por tu puesto cameral. Y por tus contactos con el poder. Dicen por ahí que ahora está montando –si no la ha montado ya- con Miguel Sanz y Fermín Elizalde una empresa dedicada al muy noble arte de liquidar otras empresas. Está bien. Alguien tiene que hacer el trabajo sucio, ya lo decía Isbert en El Verdugo. Y cobrar por ello. Qué nivel. Son unos jóvenes muy raros esos que conoce Taberna, yo no debí ser joven. Quizá a alguno lo conozca de su grupo de soul, Gregario de Luxe, un grupazo, por cierto. El nombre le viene que ni pintado, la verdad. Para esta gente, todos somos sus gregarios, como para Sarriá, que dice que “no es momento para huelgas”. No, tal vez sea momento para otras cosas. Dadnos el tiempo que no invertiremos en vuestros minijobs. Y las pensamos.

Prorrateo

Tengo una idea: que los que votaron al PP se prorrateen este porculismo que les van a aplicar a ustedes. Yo no me incluyo porque hace mucho que me porculizo yo mismo, así de contorsionista soy. Eso sería democracia directa, justa y solidaria. Si una sociedad es un 100% y hay un 40% que quieren comer zarzaparrilla, que la coman. Y los demás a mirar. Ya -dirá usted-, votante del PP, ¿y eso no sería aplicable a cuando gobierna el PSOE? Por supuesto. Y los que votan a partidos autonómicos, la parte que les toque en cada investidura. ¿Y qué aportan a la sociedad los que no votan ni a PP, ni a PSOE ni a partidos autonómicos? Paisaje. Encima que esa gente jamás tendrá la estimulante sensación de la victoria, ya pedirles que asuman los errores ajenos es excesivo, desde un punto de vista cristiano, socialista y como se mire. Bastaría con que siguieran aportando sus impuestos estándar para que los de esos equipos sean concejales, diputados y cosas de esas y cobren de nuestros recortes. Claro que, entonces -pensarán ustedes-, nadie votaría a quien va a dar por el culo (aunque hay mucho vicioso): ahí estaría la clave. Esa es la idea. ¿Me siguen? Cierto que siguiendo por esa línea creerán que entonces ganarían los que nunca han ganado y harían lo mismo que los otros. ¿Y si probáramos? Solo una prueba, por saber. No es nada personal, una mera curiosidad antropológica, a ver si es verdad eso de que todos somos iguales. Yo no me lo creo. Si me lo creyera, malo. Nos debemos tratar como iguales, pero no lo somos. Yo no quiero comerme la mierda ajena autoelegida, bastante tengo con la mía. Esto también vale para aquí. Ya sé que sería un jaleo organizar la sociedad así, pero funcionarios y ordenatas ya tenemos. Esto a nivel mundial, claro, que, ya que te pones… pues apañas todo. Jeje.

Hagan favor

Mi incultura es enciclopédica, pero me la pago yo. Mientras, los cargos públicos, si hacen el ridículo, no pasa nada. El director del Centro de Autoaprendizaje de Idiomas del Gobierno, Pedro Pegenaute, la ardilla que lleva cruzando los despachos públicos desde 1977 hasta que se jubile, tuvo un calentón y mandó una carta a un periódico. Supongo que lo haría fuera de su horario laboral, que tiempo ya tiene. En la carta -un compendio de tonterías inclasificable de hooligan que solo lee el Marca desde 1948- llegaba a decir que se había sancionado a Contador por “ser español y estar orgulloso de ello”. Delirante. El tío –un exdiputado y todas esas fanfarrias- no tiene absolutamente ni puta idea de picogramos, ni sabe qué es un flatato, ni dice ni mú de por qué Contador se olvida de golpe de su teoría del solomillo y habla de otra, ni recuerda qué pasó con Virenque, ni habla de la Operación Puerto y sus entretelas, ni de la Galgo, ni del hasta ahora desconocido dato que dice que de modo natural Contador tiene un 52% de hematocrito. Nada, ni idea, un tipo que no distingue a Pingeon de Koblet ni a Tom Simpson de Bart Simpson o Wallis Simpson ni ha leído qué le paso a Fuente o a Ocaña o González Linares con el dopaje ni menta que Delgado el Probenecid que usó no estaba en la lista pero era un enmascarante. Nada: es positivo porque es español. A este tío le pagamos el sueldo. Tócate los huevos. Ayer, leí a Paz Prieto, concejala de Deporte en Pamplona, decir que si lanzara el chupinazo invitaría a Contador y que “en Pamplona no pensamos como los franceses”. Señora indocumentada: ¿usted sabe que en el jurado del TAS que sancionó a Contador no hay un solo francés? Ni idea, ¿verdad? En serio, ya está bien. No rompan más cosas, por favor. Sean discretos, al menos, con su incapacidad.

Es duro

Yo los lunes como en casa y subo la escaleras por el lado izquierdo pisando solo con el pie derecho, aunque algo alejado de la pared para no darme con la nariz. Como pasta y carne roja. Sin hacer. Duermo colgando del tendedero y cuando me vence el sueño apago el casco de minero y se me cae el libro al patio interior. Los martes hago lo mismo solo que al revés. Duermo directamente en el suelo del patio y cuelgo el libro del tendedero y con un catalejo desde abajo hago. Subo por la derecha, pie izquierdo… Todo eso. Los miércoles no salgo de la cama. Los jueves empiezo a coñacs, sigo por unas cañitas frías, continúo con un par de carajillos, paso a los vodkas y acabo contento y con quien haga falta. Por supuesto, no como entre bebidas, que da aires. No leo y subo a casa con poleas. Los viernes voy a misa de ocho y así voy repitiendo todas las que se ofician hasta que me la sé tan de memoria que la última la doy yo y el cura ya no sé qué hace porque eso es tema suyo. Asciendo las escaleras de dos en dos a pies juntos entonando salmos y al llegar arriba me leo todo el Pentateuco, el Deuteronomio y la colección entera de La Sonrisa Vertical. Los sábados fornico a discreción, bajo tejao, eso sí. Dormir tanto como dormir no hago, pero doy cabezadas, no hace falta que les explique. Por la noche no salgo por ahí porque salir los sábados siempre me ha parecido una ordinariez. Los domingos, por supuesto, descanso de esto de crear el mundo. Aparte de que últimamente no me llegan todos los materiales que necesito a saber por qué o me llegan defectuosos –la semana pasada me llegaron un par de montañas ya con la cantera incorporada-. Recapacito, hago mis ejercicios de mover mares y tal y me pregunto a mi mismo: yo, ¿por qué hostias habría votao al PSN en las forales?

Ánimo

Cuando empecé con estos textillos, el anterior director de este periódico –al que no había visto nunca y al que desde entonces he visto solo una vez más- me comentó que por qué no abría un blog o algo donde colgarlos en internet para que las personas que quisieran comentaran algo. Eso hice y es divertido y entran amigos, amigas, conocidos y desconocidos. Pocos, pero buenos. Al tiempo, esta empresa comenzó a poner en su edición digital todo el periódico impreso. Por supuesto, gratis. El resultado es que el blog le hace la competencia a la edición digital y ambos le hacen la competencia a la edición impresa, que a día de hoy y desde siempre es la que a los trabajadores en nómina les da de comer y a los colaboradores como yo de picar. La sensación y situación es, como imaginarán, surrealista. Yo estoy completamente a favor de compartir cosas, regalarlas incluso, y hasta de comer sin hambre, pero aquí algo estamos haciendo mal. Hasta hace poco colgaba los textos también en Facebook y cuando dejé de hacerlo una persona me preguntó que a ver dónde los iba a leer ahora. No sé, lamento este desahogo personal, pero es que en nada cierra Canal 4, hay recortes muy fuertes en los dos periódicos impresos de este pueblo y a fin de cuentas aunque ustedes crean que por leer nuestros nombres impresos o vernos las caras en la tele quizá crean que vamos en Bentleys muchos no dejan de ser meros currelas justamente mileuristas. Yo, si les sirve de referencia, ni eso. No me quejo, ojo. O me quejo donde debo. Les cuento esto para comentarles sin más que estoy a favor del todo de la economía de trueque, pero que por favor los que quieran comiencen a mandarnos a la redacción o en mi caso a mi casa lo que ustedes produzcan. Y nos vamos apañando, que falta nos va a hacer. Gracias. Salud.

Napalm

¿Les he contado que tengo cuenta en Twitter? Oye, de momento, no cobran comisión. Y como soy muy de prontos, lo mismo no abro el pico en semanas que me lanzo y no paro de teclear. Ahora estoy en fase beta, que creo que es que no me apetece. La gama debe de ser que te apetece. Es algo así como lo del Yin y el Yan que me explica un amigo y no me entero de nada pero qué gorda se me pone la cabeza. Pero lo miro de vez en cuando, el Twitter. Y me muero de risa. Cuando lo abres, ahí a la izquierda te aparece una fila gigantesca con todos los mensajes que deja la gente a la que sigues, que en mi caso es mogollón, porque soy muy de seguir, lo que sea, pero seguir. Y, por supuesto, haber hay de todo. Los que más me gustan son los que hablan de nuevas tecnologías y el tema este que no sé muy bien qué es pero que me pone del emprendimiento y el community manager y los mensajes positivos y el háztelo tú mismo –esto no dicho así, claro, lo mismo es en inglés- y todo eso. Yo, de la propia risa, pues entro en Pernando, que dice mi rival. Mi rival es que para decir que entra en barrena, pues le cambia la cosa, por variar. Yo, por joder, digo entro en Fernando, que intención no tengo, claro, que soy muy de hacérmelo yo mismo, como los emprendedores del Twitter. A mi me caen todos genial, ojo, básicamente porque no conozco ni a seis. Y viceversa, claro. Está muy bien, realmente. Y virtualmente. Te saludas con gente que por la calle te cambias de barrio si la ves. Supongo que será cosa de la timidez del Norte. Hay uno que plagia cada día aquello de ‘me encanta el olor del napalm por la mañana’. Lo adapta a su despertar. Y qué vas a hacer. Esto se lo expliqué ayer a mi abuela. Y se le puso el pelo como una escarola. De la reforma laboral no le dije nada. Porque todo tiene un límite.

Frío

Serían las ocho de la mañana de ayer, con ese frío que sacas la mano para encenderte el cigarro y sumas un motivo más a otros miles para sentirte estúpido. Me acababa de girar para ver el termómetro de la Vasco Navarra y creo que ponía menos cuatro. Seguí, ya en San Ignacio, en dirección hacia Príncipe de Viana y se me paró un tío delante. Lo que se llama un buen aspecto. Podría ser yo si yo tuviese un buen aspecto, arreglado y eso. Se frotaba las manos. Llevaba ropa abrigada y aunque soy invidente para eso creo que era buena y así. Se frotaba las manos y estaba nervioso. No es la primera vez que me pasa, así que lo supe al instante. Hola, caballero… Tragó saliva, miraba en todas la direcciones, aunque casi todo el mundo tenía metida la cabeza dentro de su propio cuello para evitar el aire. Eché la mano congelada al bolsillo, aunque él terminó la frase que tanto le costaba decir y a mi oír: … ¿podría ayudarme con algo? Llevaba una barba corta cuidada y la moneda estaba más fría que nunca. No tengo ni puta idea en qué se lo habría gastado y la verdad es que me da exactamente igual, porque no soy quien, pero quiero creer que lo necesitaba de verdad, pero muy de verdad. A nada que andes por las calles, al margen de a los y a las habituales de la cosa, a cada día que pasa ves más gente así: nerviosa, jodida hasta límites indecentes, gente que podría ser perfectamente yo o tú. Dijo Miranda ayer que la economía navarra fue la que más creció de España en 2011. No se lo negaré, pero me la trae completamente floja, porque el que se quedó petrificado 10 minutos con las manos en los bolsillos fui yo. Y no fue por el frío. Ese tío hace un año o dos me juego el cuello que ni en la peor de sus pesadillas imaginaba esto. Esto va en serio, no es para pelear en el puto Parlamento.

Dios vuestro

Es que ya no sé que decir. Si es que es de 1º de Psicología o de Sociología o de algo que acabe en gía. Todos –hasta los que no somos muy observadores- sabíamos antes de que pasara que si tú pones a César López Dios –Lópezgod, pa los friends- a dirigir un Servicio del Gobierno de Navarra, pues lo quiere hacer suyo. Es de primero de primaria. Alguien que se tiene por político y que tras 20 años sin que los socialistas pillen cacho y va y le meten ahí en Consumo, ¿qué va a hacer?: todo lo contrario a lo que han hecho los anteriores, básicamente funcionarios más o menos hábiles –Labiano, Berruete…- que o venían de otras partes y aquello ni fu ni fa o tenían mil titos más o… Y, por supuesto, hacer algo que le pega mucho a buena parte de la población: ya que te ponen un uniforme, pues a fardar. ¿Manera de fardar? Que se note que eres el jefe. ¿Manera de que se note? Pues teniendo cuanta más gente a tu cargo mejor y cuantas más tareas les mandes mejor y si eso pasa por abrir oficinas de atención al consumidor que antes gestionaba Irache vía subvención, se abren, con dos cojones y al César lo que es del César. Y en este asunto tan evidente, pues los gestores de Irache, como no les ha soplado la nuca ni Dios hace años, pues se han pasado de listos, que es lo mismo que ser tontos, que no digo yo que sea fácil. Pero en este caso… Llegaron a minusvalorar públicamente la subvención del gobierno y, cuando no llegó, no daban crédito. En lugar de ser modestos y tratar de unir fuerzas con el Servicio de Consumo, lo han puesto a caldo. Y qué más quiere un ególatra, hermanos Arizcun, qué más quiere. Ahí tenéis el resultado, el resultado de vuestra insensatez. Pero tranquilos, que lo mismo esta UTE no dura mucho. Pero sed comprensivos, que todos tenemos derecho a un juguete. ¿No?

'Lesha'

Mientras medio mundo comentaba la resolución del TAS sobre Contador y el otro medio hablaba del libro de Arantxa Sánchez Vicario y la réplica de sus padres, lejos, muy lejos, en un lugar llamado Concordia, 14 hombres lloraban. No sé cómo debe de ser llorar a 20 o 30 grados bajo cero, cuando ni siquiera las lágrimas asoman calientes a los ojos y saltan rápido de estos y caen por las mejillas y si son ágiles te llegan a la boca y las puedes chupar y gracias a su sabor salado recordar que existen el mar y el sol y el calor. Vitali Gorelik murió el lunes a las once de la mañana y ustedes no saben quién era Vitali Gorelik, pero yo se lo cuento. Vitali Gorelik formaba parte del increíble equipo ruso que estaba en las faldas del K2 (8.611 metros) tratando de ascenderlo en invierno, algo que nadie ha logrado jamás y que solo se ha intentado con anterioridad en menos de cinco ocasiones. A finales de enero, subió con varios de sus compañeros hasta más allá de los 7.000 metros, fijando cuerda, avanzando como granos de arena en mitad de ese gigantesco océano blanco. Su palmarés deportivo y el de sus compañeros, liderados por el septuagenario Nikolay Chernyy, llenaría 50 columnas como esta. Llegó un huracán y descendieron, aunque Vinogradski, Belous y Bolotov casi salen volando, como minúsculos copos de nieve. Pero, en el descenso, Vitali Gorelik se congeló y enfermó. El helicóptero que le hubiese devuelto a la vida no pudo aterrizar en cuatro días y al final, pese a los esfuerzos del médico, murió, un lunes de febrero por la mañana, rodeado de hombres duros como castillos que vagaban por el Glaciar Concordia con las miradas perdidas. Una vez estuvo por aquí Alexey Bolotov, recibiendo una mínima parte del eterno cariño que le debemos. Estas pequeñas líneas heladas son para él.

Casi más

Calculo que el 97,32% de los medios de comunicación impresos o no con sede entre la La Línea de la Concepción y Portbou llevaría ayer y llevará hoy en sus portadas y titulares el asunto ese del PSOE. Los otros 2,68% serán los deportivos y poco más. Un asunto que no afecta ni siquiera al 1% de la población –y eso siendo generosos- convertido durante semanas en el principal argumento informativo junto con el inicio de la legislatura por parte del otro dinosaurio que conforma la fanfarria política nacional. No diré que no sean cosas, en su justa medida, importantes, en tanto en cuanto inciden en el presente e incidirán en el futuro, pero la desproporción es por completo incomprensible, ya que el interés real de las personales normales –si queda alguna- en que gane el ex o gane la ex es prácticamente nulo. Sin embargo, cualquiera que haya querido estar atento –que ya son ganas- ha podido aprender del sistema de votación interna de los palomos estos lo que le haya venido en gana. A día de hoy, mucha gente sabe mejor los nombres de los delegados andaluces del PSOE que los de sus vecinos de escalera. Por no hablar de decenas de cosas más que suceden en muy pocos kilómetros a la redonda de cada cual. Se mire como se mire, surrealista. En todo este tema, por supuesto, la responsabilidad de los medios de comunicación es delirante, como recuerdo que me pareció delirante oírle a la presentadora de un informativo de la televisión pública hace unos días asegurar y quedarse tan ancha que “toda España está pendiente del enfrentamiento entre Rubalcaba y Chacón”. Pues como que no, maja, a mi me desapuntas, por mi como si clausuran el congreso y a la vez el partido. Que se necesita otra política es obvio, pero que se necesita otro periodismo, casi más.

Tranquilidad

En cualquiera de los casos, hermanas y hermanos, no hay que alarmarse ni con los 50.000 parados ni con los recortes que se anuncian ni con el gobierno central ni con el local ni con el frío: los Sanfermines se desarrollarán con total normalidad. Esto es un hecho verificable. Y las fiestas de los pueblos, con bien de vacas, bien de orquestas y bien de todo y que no falte de nada, que nos lo hemos ganado y a ver si estos cabrones de políticos y banqueros encima nos van a joder lo único que nos queda al pueblo llano que del pueblo emana y allá se queda: el pimple. Porque de pimple se trata, sin pimple no hay nada. Piénsenlo. Se lo leí el otro día a un experto en toda clase de drogas, Josep M. Fericgla: cafeína y alcohol, drogas de esclavos. Para trabajar mucho y pensar poco. La cafeína estimula los músculos, pero no el cerebro, y el alcohol embota la mente. Carajillo y cubata: perfecto combinado para esclavos. Yo, que se dice ahora, soy muy fan, ojo, nada que objetar. O todo, pero allá cada cual. Vivimos en un mundo así, en el que con una mínima válvula de escape que se huela en el horizonte nos sirve. A los jóvenes les sucede igual. Hace poco leí en un periódico a un bodoque criticar la carpa universitaria diciendo que todo consistía en beber y beber y beber. Ese bodoque nunca se ha planteado que a él le quitan su pimple permanente –a él y al 99% de la ciudad- en Sanfermines y no habría Sanfermines. Pero como entonces los que bebemos somos todos -mañana, tarde y noche-, pues somos de puta madre, un pueblo genial y divertido y ultra acogedor con el forastero. Y mis cojones 33, compañero, 33. Se lo preguntas a los que van a ser excluidos de la renta básica, les preguntas cómo de acogedores somos. Es lo mismo, porque, una por una, ya falta menos. Pimplemos, esclavos.

Calma al obrero

Tenemos –sobrepasadito- en el Servicio Navarro de Empleo a un tío muy majo que haceayer estaba al cargo del deporte navarro y antes de eso de Aoiz y de Cederna Garalur y a saber si de su portal. El que estaba hasta mayo al frente del empleo en Navarra –Roig- está ahora en el Centro de Investigación Biomédica del Gobierno, de donde salió Miguel Sanz para presidir Audenasa, pero no así su asesora, que ahora lleva la Oficina de Atención a la Inmigración, inmigración que no efectuó Pepe Armendáriz, consejero de Empleo antes que Roig, y que dirige desde hace tiempo el Cener-Ciemat, que es un centraco público, como era público el cargo para el que nombró a Maribel García-Malo, que previamente a consejera de Bienestar Social fue gerente del Servicio Navarro de Empleo mientras Armendáriz era consejero de Empleo, que coincidió cuando Francisco Iribarren –anterior jefe de Armendáriz en Economía- era vicepresidente del Gobierno y decidió que era buena idea lo del Circuito de Los Arcos, eso antes de irse a una empresa navarra de energías renovables, donde coincidió con Alfonso Arroyo, asesor de Fernando Puras, que estará en sus dudas. Las trayectorias, por citar unas pocas, de Rosa López, Alberto Catalán, Álvaro Miranda, Sanz Barea, Amelia Salanueva, Juan Ramón Rábade, Sánchez de Muniáin, José Iribas o la misma Barcina las dejo ya en manos de expertos en arqueología y en giros laborales copernicanos. Ayer, en una preciosa y ululante mañana metálica, me crucé por la calle con el estajanovista Fermín Alonso y leí a su amigo Sayas decir que el dato del paro era ‘negativo’ y pedir a Rajoy que ‘sea ágil con las reformas laborales’. Yo, sinceramente, creo que todo va muy bien, no veo de qué hay que preocuparse. 50.000 parados más o menos… Mientras os sigan votando los mismos, ¿no?

La paga

El año pasado mis padres me daban de paga 10 euros a la semana. Como soy de los que no me importa cocinar y entonces no me llevo tuppers de su casa y además no tengo críos y no les exploto vilmente para que me los cuiden, pues mi manera de ser un independizao de los de ahora es el sableo. Habida cuenta de que no me alcanzaba pa mis cositas, pues por la puerta de atrás llegué a un acuerdo con mi abuela, sin que se enteraran mis padres, ni nadie. La abuela me daba cinco euros a la semana. En dietas por asistencia. Si bajaba a verla a Burlada, cinco euros. Si no bajaba, nada. Bajaba siempre. Hasta que una tarde a la tía pedorra se le fue la lengua y se le escapó. Mis padres montaron en cólera, pobre cólera. Hubo de explicarles: que vuestra asignación me parece poca, que la vida está muy cara, que fumo... Ellos, como buenos padres, asumieron. Hicimos otro trato: nada de coger de la abuela y ya haremos nosotros un esfuerzo. Me pareció lo suyo. Lo mío, en concreto. Ahora me dan 50 al mes. Es cierto, pierdo 10 en el global, pero ellos ponen 10 más. Resultado: mis padres son más pobres y yo puedo ir por ahí diciendo que me he bajado el sueldo. Yolanda Barcina miente como una bellaca cuando dice que se ha bajado el sueldo. Miente porque el extra que recibía de cajas, sodenas, consejos varios, etc, etc, es un dinero que ni salía de nuestros bolsillos públicos ni si se ahorra revierte a toda la sociedad. El dinero que sale de nuestros bolsillos -del de todos- para pagarle, es un 33% más que hace un año, aunque su abuela no le dé la paga. Pero todos, como padres suyos que somos, somos ahora un poco más pobres. Y lo peor: que nos trate de mentir día sí y día también con eso de que se ha bajado el sueldo es indigno, sucio, cobarde y de ahí para abajo. Anda a mentir a tu casa.

Zzzzzzzzzzzz

Me aburro. Mucho. Me entra un sopor anciano, una especie de abulia que se me queda agarrada como el polvo que acumulan los vasos de chato que permanecen al fondo de una balda de un bar de montaña que cerró y en la puerta se siguen amontonando las facturas, del techo aún cuelga una tira atrapamoscas de las de canutillo y las sillas están desparejadas y en el suelo un cigarro, tal vez el último cigarro, junto a un jersey verde oscuro húmedo o quizá sea un trapo y un ratón o la idea de un ratón que se quedó a nada de alcanzar el último Conguito que rodó fuera de la bolsa caída y abierta. Esto me pasa desde hace ya ni sé la de años que me pasa y no tiene solución. Supongo que a muchos de ustedes también. Me pasó cuando leí que Bildu de Gipuzkoa subvencionaba a una Ikastola en Lodosa y al instante –como todos ustedes, seguro- adiviné una por una todas y cada una de las réplicas –felices y dichosas- del localismo navarro. Y luego las contrarréplicas. Y las opiniones. Y hasta este artículo. Es todo tan viejo, tan cansino, tan manoseado, que a pesar de ello incluso le encuentras la gracia y piensas: bueno, esto solo puede pasar en casa. De ahí que también tenga su parte buena, saber que este alimento permanente que se ofrecen los unos a los otros, este mear bien su árbol y que todos olamos su meada y sepamos quién es el bueno, quién el malo, quién el que usa una cosa y quién el que usa la otra solo puede pasar aquí. En ningún lugar más. Esto debería ser declarado ya la octava maravilla del mundo, sin necesidad de votación. Ni de nadie que lo verifique. Qué gente más pesada, pero qué haríamos sin ellos. No lo quiero ni pensar, porque veo tantas opciones… Bueno, me voy a meter un poquito al lavavajillas. Programa muy largo y mucha temperatura, que este bar no cerrará nunca.