Cruzaremos

Cuando tenía 10 años mi padre mintió. Fue a Zariquiegui, me apuntó a una carrera y les dijo que yo tenía 15 años. Si no mentía no me dejaban correr. Si no me apuntaba corría el riesgo de que yo le diese fuego al salón. Había que mentir y correr. La carrera era la 2ª edición de lo que ahora es la Media Maratón de Pamplona. Solo se corrían 15 kilómetros y medio. Corrí, la meta estaba en la avenida del Ejército, tardé 73 minutos, supongo que habría sudao y a la tarde no sé qué hicimos. Lo mismo le di fuego al salón. Ha pasado mucho tiempo y desde hace casi ese mismo mucho tiempo fumo como un carretero, pero hace unas semanas pasé por mi antigua casa, la casa de mis padres, corriendo. Había salido a correr cinco días, el día que más fueron 10 kilómetros. Era la vez que más corría desde hacía 24 años. Me resulta imposible explicarles, ni explicarme, qué sentí al pasar por mi antigua casa en la segunda vuelta de la Media, con Yorchi a mi lado, como siempre desde hace tantísimos años, casi desde que nacimos. Iba más lento que cuando tenía 10 años, pero me importaba una mierda. ¿Qué más da el tiempo, verdad, papá? Tampoco me importaba si llegaba o no. No me importaba nada. Pero cuando pasé por allá en el kilómetro 17 o algo así supe que corría para llevarle de sorpresa el dorsal 812 a mi padre, porque no bajarán de 812.000 las veces que me ha dicho con todo el cariño que a ver si hago algo de deporte, como cuando era niño. Soy un niño, papá. Un niño que fuma paquete y medio, jaja, pero un niño. Te tengo que llevar el dorsal. Siempre soñé con cruzar el túnel de un maratón olímpico. Nunca lo haré. Pero también me importa una mierda. Me basta con saber, padres, que cruzaremos todos juntos estos dos túneles enanos y que en nada nos vamos al río de la vida. Hasta septiembre. Salud.

Es que...

Ayyyyyyyy, lo siento, en serio, pero es que este hombre se supera. Es el puñetero Sergey Bubka de la mejora. A Bubka le llamaban Mister Centímetro porque batió decenas de veces su récord de pértiga tanto al aire libre como en pista cubierta subiendo el listón centímetro a centímetro cuando se cree que intuía de sobra que su tope estaba aún lejos y el Señor Cangrejo empiezo a sospechar que no es que se sorprenda a sí mismo cada vez que abre la boca sino que tiene alguna especie de apuesta o algo con alguno de su pueblo a ver quién la dice más gorda y el día que se retire de esto no quiero ni imaginar qué puede decir. Es que… No me jodas. Ayer dijo esto: la mayoría de directores generales que estaban en los departamentos socialistas siguen allí y me consta que están mano sobre mano y no se les dan ni directrices, ni todavía se les sustituye. Hay que ser muy torpe, mucho, para, creyendo que le das una hostia a UPN por esto –que se la das-, en realidad y a oídos y a ojos de todas las personas normales que hay en esta tierra –que aunque los políticos no lo crean son muchas, miles y miles y miles- se le estás dando, pero muy bien dada, a tu partido, ya que dejas claro que los elementos socialistas que siguen ahí no tienen ni siquiera la dignidad mínima para irse a su casa por ellos mismos sin que les echen, no cobrar estos días que como él reconoce están mano sobre mano y de esta manera dejar de empantanar. Si no lo hace UPN, debería hacerlo el PSN, pero su propio secretario general saca la foto perfecta: somos todos unos irresponsables, unos jetas y nos estamos rascando aquello a 10 dedos. Es lamentable, realmente, tener que depender quieras o no de políticos tan alejados de la realidad y de la mínima coherencia. Aunque parece algo muy extendido.

NCN

El ex senador socialista –con perdón- que graciosa y digitalmente fue requerido por los progresistas –con perdón- de Sarasate para sentar sus reales en la cosa esa de Navarra Deporte y Ocio y que graciosa y nada calladamente solicitaba hace ni dos lunas llenas que los navarritos-as le inyectásemos vía impuestos más dinero a su txabiske para que entre otros el Circuito de Los Arcos siguiese perdiendo pasta vuelta tras vuelta aún al parecer no ha presentado su dimisión o se ha ido o ha dicho adiós o lo que se haga en casos así, que suele ser que cuando te invitan a un cumple y vas con tu madre y a tu madre le insultan pues queda feo quedarte allá y seguir poniéndote ciego de gusanitos naranjas y eructando KAS Limón con cara de despistao. Coño, es tu madre. Como él, unos cuantos y cuantas militantes del esperpento ése que quién sabe si pasado mañana volverá a entrar al gobierno o no o sí o ¡bah, igual! tampoco han movido una ceja, a la espera de a saber qué. Uno de los más graciosos fue el siempre legendario César López Dios, de Consumo, que a las pocas horas de que largaran a su secretario general declaró que cuando se está en la función pública hasta que a uno no le cesan no ha lugar irse. O algo parecido. Me veo todo el verano al tío atrincherado en el despacho con los de Irache de rehenes: sal, César, coño. Y él: ¡que no, que me cesen! Y el foral: ¡Pero si te cesaron el 2 de julio! Y él: ¡ayyyy, qué poco nos dura el poder a los demócratas! Afortunadamente, tal y como declaró ayer Muniáin, “UPN ya trabaja a una velocidad más vertiginosa” con todos los temas de gobierno, “que se habían agolpado y se quiere imprimir un ritmo mayor”. Como vayáis tan rápido con los ceses, cualquier mañana los del PSN han montado en Diputación su propia empresa: Navarra Corte y Negocio.

Menos mal

Estoy esperando el “rosario de buenas noticias”. ¿Se aburren de esperar? Es mejor que no aburrirse. Y además ya dice mi abuela que solo se aburren los aburridos. Ha habido tres glaciaciones desde que lo anunció Barcina. Yo he estudiado Químicas, un curso de solfeo por CCC y soy abuelo. Padre no soy, pero sí abuelo, así que sospecho que en algún momento me dormí y algo se me pasó por alto. “Rosario de buenas noticias”. Dos meses han pasado –lo he mirado en la Cagadapedia- y es un no parar de alegrías. Por aquellas fechas creo que también salió al mundo su Vamos a darle la vuelta, aunque creo que eso es más vía Plan Moderna, que es un exitazo. Me he hecho unos carteles y unos colajes y tengo la casa llena de folios en las paredes con mensajes guays: Vamos a darle la vuelta;Tú puedes; Hay que estar atento a las oportunidades; Mañana sol y buen tiempo; Levanta la tapa al mear, cojones. Si necesito más rearmes morales, entro en Twitter y no faltan marcianos escribiendo frases de esas y peores. De Mulder es uno de ellos. Bueno, tampoco es importante. Uno que curraba en Viálogos. Perdón por lo de ‘currar’. ¿Existe aún Viálogos o voló como el humo, como el humo del dinero que 26.000 navarros invirtieron en acciones de Banca Cívica, como el humo que se vendía en esos congresos del talento? Qué tiempos aquellos, cuánto pirata para tan poco barco. ¿Han bajado las acciones que comprasteis? Os jodéis. Por jugar a las guerritas y a los banquitos. Poco han bajado. Ojalá os las canjearan por pan. Pero duro. Y mohoso. Algunos seriáis capaces de tratar de invertir ese pan, por si os rentaba algo. Mientras rente, qué más da a costa de qué. ¿Buenas noticias? Muchas, claro, pero ninguna por parte de quien las anunció. Menos mal que tenemos la noria más grande del mundo y faltan 10 días.

Acoso

Xabi Alonso me acosa. Le he dicho mil veces –se lo he gritado- que yo no soy Nagore, que solo soy Nagore de apellido, que no de nombre, pero no ceja. Me tiene harto. Cada vez que abro mi correo de Yahoo, aparece. Y bañao en colonia, como si a mi me fuera a engañar con esos trucos baratos. Boss, creo que se llama, la colonia. Se pone ahí en el lado izquierdo, con cara de interesante, y no puedo ni ver la bandeja de entrada, ni darle al Salir, ni a Redactar un nuevo mensaje. No hay manera. Tengo que darle a Refrescar la página para que se vaya. La primera vez que le di a Refrescar me acojoné, obviamente. Pensé lo peor. Llamé a mi rival: por favor, ven, ponte detrás. Se puso. Le dí a Refrescar. De eso hará 15 días. No la he vuelto a ver. Sé que está viva, porque le paso la comida de ventana a ventana por las cuerdas del tendedero. Y, de vez en cuando, me manda algún correo desde su ordenata. Para ver qué tal la familia y los colegas y eso. Desde Yahoo. Antes ella era de Hotmail. Apesta a Boss por toda la casa, eso sí. En contrapartida, me he hecho unos vídeos caseros en los que salgo de tobillos para abajo y desde hace una semana me aparezco en el correo de Nagore, la moza de Xabi. No me pagan, pero al menos me expreso. Tengo ya varias denuncias y todas las puertas entablilladas. Se nos esta acabando la comida. Nagore es muy maja, pero demasiao puesta para mí. Le pega más Xabi. Le he planteado que si su marido me deja de tocar los huevos yo me lavo los pies. Me dice mi rival por mail que le dice Xabi que deje en paz a su mujer. Así, literal. No te jode el niñato: ¡roetranchettes! He probado a contactar con Yahoo. No hay nadie. Me he hecho de Hotmail. Me sale Esperanza Aguirre, soy un sortudo. Yo solo espero que acabe la Eurocopa para irnos de vacaciones. Los cinco.

Los muchos

En el patio-parque de mi cuñada Minipimer juegan mucho mis sobrinos Adur y Amets. Están pa comérselos. En el barrio hay una familia –una pareja- que a lo que se ve cree que hay poca gente en el mundo y van por el sexto o séptimo hijo. Algo así. Enhorabuena. Amets, que es el sheriff de la zona porque ya tiene tres años y a Bob Esponja le llama Boboja y como tiene una tía que vive en Puente La Reina y decir eso le parece perder el tiempo o muy difícil dice que su tía vive en Puente-Puente, juega mucho con ellos y ayer le pregunté con quién había estado y, con esa sonrisa genial, me soltó: con ‘Los muchos’. Y luego se fue con sus patas cortas y bamboleantes a unos asuntos que tenía a medias con Nathan, al que media hora antes le había atizao con un dinosaurio en toda la cabeza. El ingenio humano es fantástico. Esa familia ya para siempre se llama y se llamará en el barrio Los muchos. Así debiera llamarse UPN: los muchos. Es que son muchos. Tal vez el que no sea de UPN no pueda verlo en toda su extensión, de la misma manera que a mi no me cabe en la cabeza que haya personas del Real Madrid o que tengan discos de Miguel Bosé, pero son un montón. No los suficientes – y bastantes menos que la suma de todos los demás-, pero si los sacas a todos de golpe te copan el parque. Para años y años y años y años y años. Y se reproducen. Y si hay una crisis de gobierno, sobran. Y si se crean nuevos puestos, ahí están. Hay cantera para siglos. Les da igual si mejor o peor, el caso es que la red tejida desde hace décadas no se rompe ni cuando más azota el huracán y además, curiosamente, muchos miles de personas ven como suya esa red y le dan su apoyo. Los muchos de Adur y Amets son encantadores. Estos otros son -aunque no lo quieran- corresponsables de lo que pasa, nos pasa y les pasa.

Creemos

¿Hay que creerse que a las 21.30 horas del miércoles da Miranda una entrevista en Navarra TV y no dice nada y apenas dos o tres horas después o él o Barcina filtran a Diario de Navarra que Miranda se va? ¿Hay que creérselo? Me lo creo. ¿Hay que creerse que no ha sido Barcina la que se lo ha quitado de encima de una puta vez porque el tío tiene más peligro que un saco de serpientes, es una imposición de Sanz y actuaba por libre? Me lo creo. ¿Hay que creerse que Barcina sabía que Miranda iba a decir por televisión que retuvieron casi dos meses la noticia del recorte de 54 millones hasta que pasara el Congreso del PSN y que cuando lo oyó le pareció normal que Miranda echara sobre el PSN semejante bazofia y, en consecuencia, también sobre UPN? Me lo creo. ¿Nos tenemos que creer como dijo ayer Barcina que como ese recorte de 54 millones no afectaba a los ciudadanos el gobierno manejó los días en los que lo comunicó y que si eso beneficiaba al PSN eso es hacer gobierno? Me lo creo y vomito. ¿No será que hay que creerse que finalmente Barcina ya ha logrado sacudirse las dos pulgas que le molestaban y que le quitaban mucho foco y en ambos casos trata de vendernos que uno fue por deslealtad y el otro por generosidad y altura de miras? ¿No será que la doña ha decidido rodearse únicamente de sus perros falderos Iribas y Muniáin y de las hasta ahora más técnicas Vera y Goicoechea, promocionar a personas de UPN y del propio gobierno, y afrontar lo que queda como exclusiva única cabeza visible y mediática de este experimento lamentable en el que los ciudadanos soportamos la mierda que esparcen, su inacción y la sensación-certeza de que nos crean los problemas que no teníamos? Sea lo que sea, una puta brasa que, desgraciadamente, influye demasiado en las vidas de casi todos.

pd: en la edición impresa pone 'jueves' en la primera frase. El error es mío.

Enana

Unos 500 y pico habitantes tiene Etxauri. Hace tiempo que no voy, desde que la Subida y Bajada a Etxauri corriendo se quedó solo en Subida. Te ponías ahí en la puerta del Denak Bat, te miraban con cara de qué hará este enano aquí, sonaba la pistola y a zingar. Total, que antes se subía y se bajaba el puerto –así están las rodillas- y ahora solo se sube. Recortes. En lo que no recorta Etxauri es en las fiestas. 500 y pico habitantes. Empezaron las fiestas el martes pasado y acabaron el domingo. Seis días de fiestas. Con dos huevos. Cualquiera entiende que no por más días gastas más, ni por menos gastas menos, pero, aunque solo sea por el detalle numérico, es que llama la atención, joder. Ya han empezado los miles de festejos que de aquí a octubre nos anestesiaran un buen rato. Que no tengo nada en contra, pero aíslas el tema y anda que no es una barbaridad la pasta que se nos va. Ojo, que a mi me gusta que haya fiestas. En mi pueblo, también. Y que haya una orquestilla y estemos todos rodeando la barra –que es un puesto de helaos- y ni puto caso a la orquestilla. Eso me gusta. Y que amanezca y te des cuenta que estás en mitad del río. Vacas –de las de correr delante- no tenemos. No nos llega. Creo que tampoco nos gusta, mucho. O nada. Da igual, cada pueblo se gasta el dinero como le da la gana. Pero si nos quejamos de bancos, políticos, recortes, ERES, etc, igual no estaría de más quitarle un porcentaje de todos los presupuestos y darlos. Sería un detalle. Hay gente que come gracias a detalles. Come, duerme caliente, se ducha y lee libros comprados por otros. No creo que un día más de fiestas o menos sirva de mucho. En Pamplona seguiremos teniendo nueve. Cuando coronas Etxauri para empezar a bajar, aparece al fondo. Desde lejos, es enana. Como todas y todos. Y no sufre.

Robado

No, si me veo al Señor Cangrejo con la pancarta protestando por el derroche de traer la Vuelta... Y eso sin tomar nada, lo veo. Si tomo algo ya… Por eso no tomo nada. O igual estamos todos tomaos. Y no nos hemos enterado. Una especie de Show de Truman pero global, jabarro. Esto es: esta nueva televisión pública que han montado nos ha colocado en un plató gigante y la mitad somos marionetas en manos de la otra mitad, el equipo de dirección. El guionista sin problema sería Aizpún, desde el más allá, allá en lo alto, en la hierba alta, oteando: ¡vascos por la izquierda, sacad a García Adanero! Por el PSN no sé quién puede andar por ahí, tal vez Iturbe y Ancízar. Ancízar lo que es andaba la mañanita del viernes en la puerta del O’Connors con Val y unos cuantos más. Me encanta cómo trabaja esta gente. Es lo bueno de los que han sido sindicalistas, que tienen una capacidad de ausencia que se van un rato y ni se nota. Cangrejoman –si no encuentras curro quedas perfecto de conductor del Voy y vengo- contó que Ancízar fue de los primeros a los que llamó. Supongo que Ancízar le habría dicho que sí, que cesado tiene derecho a paro. Recordemos que el gerente del PSN es de izquierdas y alguien que es de izquierdas tiene la obligación moral de exigir lo que es suyo. No sé, pero intuyo que Ancízar también es guionista. Al menos fue uno de los que intentó –con Plazaola- montar unos estudios gigantes en Gendulain. Caro hizo su trabajo y pidió dinero en efectivo, recordemos. Y Astiz hizo el suyo –Barcina le dio las gracias al irse- y se echó hacia atrás –debe ser cosa de la sede- en el precio de las VPO. Pero nos falta la foto de la protesta por la Vuelta. Si la veo, no me extrañaría nada. Vamos a ver y oír cosas delirantes. Para mi que Navarra no existe, que es un falso robado.

El fuego

Afuera llueve, afuera hay niebla, afuera hay viento, pero no importa porque estamos juntos frente al fuego. ¿Es bonita, verdad? Es preciosa, increíblemente preciosa. Es de Pete Seeger. Cuenta que la escribió hace unas semanas y que es la canción más corta que ha escrito nunca, pero se ve que le gustó. No me extraña. Seeger tiene 93 años. Hace unos meses apareció en Manhattan para acompañar a los indignados para ‘ocupar’ Wall Street. Caminó con ellos, lento y seguro, y se pusieron a cantar. Hace unas semanas, decenas de miles de noruegos cantaron a coro la versión noruega y la original de su tema My rainbow race -mi carrera arcoiris-, una canción que odia con toda su alma Anders Breivik -según reconoció él mismo-, el responsable de la matanza de Oslo: es un símbolo del marxismo cultural y del multiculturalismo. La cantaron hace dos meses, el día que se iniciaba su juicio. La canción es tan simple y hermosa como el vídeo que recoge ese momento. Solo 40.000 personas cantando algo bello a la vez pueden emocionar tanto como 40.000 personas calladas a la vez. Seeger es de los que cree que cantando aún se llega más lejos y por eso lleva 80 años haciéndolo. Solo hay un Pete Seeger, aunque debería haber una ley que obligara a que en cada país hubiera algo similar y no tanto banco central, si al final ya se ve que no sirven más que a quien sirven. Nana Mouskouri no es Pete Seeger, no ha sido una activista, pero en 2010 renunció a su pensión como jubilada griega y varios rumores dicen que está enviando mucho de su dinero a sus compatriotas para ayudarles un poco en esta época infame. Aquí solo tenemos a Paco Ibáñez y Aznar, Felipe y Zapatero cobran 80.000 anuales de pensión y hace tanto sol que se congela el fuego, mientras afuera llueve, afuera hay niebla, afuera hay viento.

¿O qué?

Coño, podía haber sido mucho peor. Imaginen por un momento que Barcina decide que sea Iribas sea el que se haga cargo momentáneamente del departamento de Presidencia. Mañana mismo tenemos aquí a la Guardia Vaticana suplantando a los forales. Tras mucho dialogar, eso sí. O Bienestar Social, Deporte y Juventud. Ya estoy viendo la Semana Blanca sustituida por una semana de festivales de Coros y Danzas. Para Fomento y Vivienda no tengo una idea clara de cuál hubiese sido su primera decisión. Igual cortaba los accesos a las escuelas públicas. A saber. Afortunadamente, nuestra presidenta ha sido sensata y les ha endosado el marrón a Muniáin, Vera y Miranda. Uyyyy: ¿he dicho Miranda? Hostia, retiro todo lo dicho. Desde el principio. La primera contra fue en octubre de 2005. Las retiro todas, jajaja. ¡Joder, Miranda al frente del TAV! ¿Agujero? Socavón, socavón, socavón. ¿He dicho Vera? Bien. Que no panda el cúnico. Dicen que es momentáneo, para salir del paso, de su paso, obviamente. Porque a los demás, a la vista está, su paso como que mucho mucho mucho no parece que nos preocupe. O que tengamos algo que decir, porque ellos deciden todo, absolutamente todo, aunque no tenga nada que ver con lo que se respira. A ellos, sí. Les debe de preocupar mucho, pero mucho, cuando son capaces de tomar decisiones tan de la noche a la mañana que les importa una mierda dejar aunque sea un solo día tres departamentos sin una cabeza visible que al menos sepa un poco de qué va el tema. ¿O es que en realidad no será tan importante que exista una cabeza visible que sepa de qué va el tema? Igual es eso, igual el mensaje que se manda sin querer es que verdaderamente no hacen tanta falta. O quizá ninguna falta.  Cuánto tiempo, dinero, esfuerzo y talento de tantos desperdiciados para tan pocos.

Algo más

Siguiendo con las canciones de Dylan, es legendaria la frase de Like A Rolling Stone en la que Dylan le canta a una supuesta chica que cuando no tienes nada, no tienes nada que perder, ya eres invisible, no tienes secretos que esconder. Con esto la gente se deja la glotis en los conciertos y ve planetas. Pero como El Maestro es un cabrón y relajarse le aburre, pues 32 años más tarde, en Tryin’ To Get To Heaven, del majestuoso Time Out Of Mind, escribió cuandocrees que lo has perdido todo, te das cuenta de que aún puedes perder algo más, voy caminando por el medio de ninguna parte, tratando de llegar al cielo antes de que cierren la puerta. Yo todo esto de meter frases de canciones me pasa porque leo a Sara Carbonero y ella lo hace como arranque en sus artículos en Marca, con sus grupos preferidos, claro. A lo que iba. Estamos en la segunda frase de Dylan. Lo reconoció ayer El Señor Cangrejo: con los datos que tenemos hasta este momento, podemos decir que el agujero es bastante superior a los 132 millones. Éramos felices pensando que ya lo habíamos perdido todo, que sin secretos odiosos que revelar pasaríamos a ser libres y, de repente, aún quedaba algo más. O eso dice él. La verdad: jamás había visto un gobierno tan sumamente inútil, indignante, bochornoso y torpe. Y no porque crea que cualquier tiempo pasado fue mejor, al contrario, pero estos 11 meses son inigualables. Y estas últimas semanas, indecentes, a límites de que deberíamos dejarnos la glotis hasta que esta banda de irresponsables salga de ahí por patas. Ya está bien, ya está bien de tanta mentira, tanto secreto, tanta ineficacia y siempre siempre siempre sobre los hombros de los mismos. Menos mal que el camino hacia el cielo no está señalizado. Y que no hay cartel a la entrada para sacarse foto.

Genial

Iba a escribir sobre la frase del siglo, pero no me noto capacitado. Hace falta mucho talento para, no tratar –porque ya solo intentarlo es puro ego- de estar a la altura, sino siquiera aproximarse. Simplemente, la mencionaré. Es de Roberto Jiménez, vicepresidente del Gobierno desde hace casi ya un año: cuantos más datos sé, más me preocupa la situación de Navarra. Espero, por su salud, que sepa por dónde cae el baño en el edificio en el que mora. No puedo añadir nada a algo así. Es inviable aportar un comentario ajustado, que alcance a expresar una parte ínfima de lo que uno siente cuando la lee. Me pasa con el arranque de Visions of Johanna, con Not Dark Yet entera y algunas más que sería muy largo de mencionar. Como con esas, con esta frase entro en otra dimensión, me succiona el universo entero y aleteo feliz e ingrávido. Enhorabuena, vicepresidente. En comparación, la muy pobre y plagiada Hay que trabajar más y cobrar menos de Barcina es de una elaboración y presentación muy chafarderas –empezar con un Hay es imperdonable- y resultadista, aunque nada sorprendente en quien no se fue al paro 19 días. En cambio, la de Jiménez, como ocurre con las canciones de Dylan, no reducen el mundo a tres minutos, lo abren a infinitas nuevas coordenadas, y nos obligan a cada uno de nosotros a encontrar nuestro propio camino (Jon Pareles). Porque quítenle el sustantivo Navarra y queda Cuantos más datos sé, más me preocupa la situación. ¿No me digan que ustedes no se han sentido así miles de veces, sin saber cómo expresarlo? Ya, seguro que han soltado: no me cuentes, prefiero no saber. Pero no es igual. Porque a él le preocupa. Vamos, que no es un jodido nihilista. Él está implicado. De aquí a Navidad igual hasta aprende a encender el ordenador. Aprovechemos hasta entonces.

Jabalina

Llevo tres noches seguidas que no me duermo. Me acuesto tranquilo, pero, en cuanto cierro los ojos, veo a Petra Felke. Preferiría ver a Tiina Lillak, pero me sale Petra Felke. Me levanto y mi rival me pregunta a ver qué me pasa y le soy sincero: Petra Felke, otra vez. Ella a estas cosas mías está acostumbrada, porque hace unos años pasé meses sin pegar ojo hasta que no era capaz de recordar la tabla entera de récords del mundo de atletismo masculino y femenino vigentes en 1984, unido a la composición exacta de la Creedence Clearwater Revival en 1969. ¿Ustedes no saben quién es Doug Cosmo Clifford? Eso que ganan y descansan, así les caben asuntos de valor en el cebollo, no como a mi, que me desvelo por asuntos mínimos –nunca entendí por qué en el anuario de El País de 1984 no salía como plusmarquista mundial de los 50 kilómetros marcha José Marín y sí el ruso Eugeni Ilivichenko Boris Lakoeff, cuando la IAAF no admitió su marca. Estas cosas te acaban volviendo loco. Y se pagan-. Bien. Petra Felke. Su historia es terrible. Tuvo el récord del mundo durante 10 años y de repente unos burócratas le cambiaron el centro de gravedad –a la jabalina, no a ella- y dejó de ser plusmarquista, porque sí. Sus 80 metros justos evaporados como los millones de pensamientos que se tienen cuando no agarras la ola del sueño y le pides al cielo que todo esto sea una pesadilla y que al finalmente dormir y despertarte alguien haya cambiado el centro de gravedad y hayan desaparecido para siempre de todas las listas esta cuadrilla de víboras que nos sodomiza y que día a día llega más lejos con sus jabalinas y nosotros ahí, desnudos, con el pecho abierto, con el 50 de la diana dibujado en el corazón y la certeza de que, si olvidamos, la noche no se olvidará de nosotros y Petra Felke se vengará.

Plomo

“Pronto nos colocarán plomo en los bolsillos”. Esto cuenta la historia que dijo Henri Pélissier un día en el que la organización del Tour de Francia dio una vuelta de tuerca más al reglamento salvaje con el que trataba a los corredores en las primeras décadas del siglo pasado. Esta y otras muchas anécdotas y maravillas de la prueba ciclista por excelencia son narradas con maestría por Ander Izagirre en, precisamente, Plomo en los bolsillos, recientemente reeditado y ampliado. Es imposible no simpatizar con Pélissier en esta época, cuando, efectivamente, a las autoridades de toda clase y condición solo les falta ponernos plomo en los bolsillos, toda vez que derechos y logros obtenidos tras décadas de esfuerzo se esfuman en menos de lo que tarda en disputarse un prólogo, bancos y estafadores son repescados y dopados con nuestra sangre y nuestro sudor por, según parece, el bien del sistema y de su espectáculo y al resto, a los llamados esforzados de la ruta o también convictos del pelotón, nos diseñan, como en los primeros Tours, jornadas de sol a sol, puertos descarnados y unos pírricos, en cantidad y en poder adquisitivo, premios al llegar a meta, con la absoluta incertidumbre encima de qué etapa será la próxima, qué trabas nos colocarán en el trayecto y a qué cuadrilla de cabrones con perdón salvarán mañana por nuestro bien, siempre por nuestro bien. Es imposible no hacer suyas sus palabras y devorar los capítulos del libro, para tal vez darse cuenta de que antes eran las clases bajas o muy bajas las que corrían el Tour en busca de la gloria y en las cunetas solo las élites seguían la prueba con los primeros coches y hoy en día son las cunetas las que están cada día más llenas de espectadores con mucho, pero que mucho, plomo en los bolsillos.

Rondas

Estuve viendo al gran Tonino Carotone, el Toñín está en la trena cumpliendo injusta condena. Ambientazo. Lo hace muy bien lo suyo, la verdad. Entre medio de dos canciones dijo algo así: ¡amnistía para todos, ya, para todos! Y luego canturreó el Amnistia Osoa. Y pidió coros. Unos cuantos le siguieron, pero muy pocos, tan pocos que Tonino se quedó un tanto extrañado y antes de comenzar el siguiente tema hizo un comentario del tipo de el que no ha estado dentro no sabe lo qué es o entrar entran, salir ya… Que sí, Tonino, que sí, que es un mondo difficile y una vita intensa, pero como que ya… ya nos entendemos… que la gente ya… en general… gilipollas no es. Y el rollito este todos somos personas y la cárcel es un antro infame aunque no la hayamos pisado –tú injustamente, eso está claro- pues como que no traga ya fácil con este eludir que en plan cachondeo o en plan supuesto quedabien muchos y muchas habéis practicado durante décadas y ahora que las aguas bajan casi transparentes os empeñáis en seguir practicando. Que en vuestro derecho estáis, faltaría, pero lo acojonante de buena parte de la sociedad actual –y espérate en el futuro- y por encima de todo de la gente joven es que no ha crecido rodeada de mierda y, aunque no te lo creas, distingue la diferencia de olores entre unas clases de mierda y otra. Y, al mismo tiempo y tal vez precisamente porque no ha estado tan expuesta a la esquizofrenia y sus infinitos daños colaterales, verá y vivirá con bastante normalidad lo que de bueno para todos vaya pasando, pero sin hacer de ello una especie de victoria del que pareciera que entró porque sí, como cuando llueve, y sale hecho un puto héroe. Oye, que como que no, que la cosa es casi para irse de juerga pero, desgraciadamente, de momento hay que pagar las rondas consumidas.

Calculadora

Yo de crío tenía un reloj calculadora naranja y una uña no tanto como de guitarrista flamenco pero casi con la que calculaba las cosas más inverosímiles y cuando se le fueron cayendo a la calculadora las teclas y había que ser casi tallador de joyas para meter la uña en los huecos enanos donde estaban los mecanismos no sé por qué una mañana así muy tonta que tuve –aunque igual ya la venía arrastrando- decidí que haría Letras. No recuerdo el motivo, pero si lo pienso ahora quizá tuvo que ver con que no me veía toda la vida con una uña medio sin cortar metiéndola en unos agujeros que a saber qué había dentro. Pero aún me vuelve loco calcular cosas, porque las matemáticas que a mi me gustan son las infantiles, las de los asuntos simples, aquellas en las que dos más dos siempre son cuatro y si te comes una pera y tenías seis te quedan cinco y si el coche va a 120 por hora tarda 30 segundos en hacer un kilómetro y así. Tengo delante de mi el sueldo anual de presidenta, vicepresidente y consejeros del Gobierno de Navarra, ahora que oficialmente no cobran dietas, y ya han pasado siete días desde que uno de ellos, el más fiero –por no irse al patroooooon, llora en el sueloooooo- decidió que se picaba y dejaban en suspenso temporal o como cojones lo dijera los asuntos de calado. 7 días de 365 es el 1,91% y cada día que pasa a esa cifra hay que añadirle un 0,27%. Confío en que dada su incapacidad para no comportarse como niños consentidos al menos donen esas cantidades no merecidas a alguien que lo necesite de verdad. Este textito, por ejemplo, ha tenido la obligación de salir a la calle 1.427 días y ha salido los 1.427 días. Y hubo días que me pelee mucho conmigo mismo y rajarse es fácil, pero, oye, qué culpa tiene nadie. Sois un cero a la izquierda. ¡Perdón! A la derecha.

Autómatas

Contaba esta semana con exactitud suiza Ueli Steck que en su ascenso sin oxígeno al Everest le impresionó, aunque ya lo hubiese visto en imágenes, la inmensa fila de escaladores enchufados a botellas de oxígeno artificial que se formaba los días de cumbre, siguiendo como autómatas a los sherpas. Hay una foto reciente -muy impactante- en la que se ve cómo ascienden por la cara del Lhotse. Cuando superas la cara del Lhotse para llegar al Collado Sur, ya estás en la llamada Zona de la Muerte. La fila me recordó a las escaleras del Subsuelo. Que no ves el momento de salir de ahí. En el Collado Sur del Everest dicen que hay muchos buitres y chovas picoteando cadáveres. En fin, que me despisto. En realidad, a mi esa imagen del Everest me recuerda, me parece exacta, a los actos institucionales, como el de ayer, en el que López dijo que el premio “refuerza mis lazos con esta tierra”. Para lazo el que te está queriendo echar la Universidad de Navarra con la colaboración del gobierno para que alegres con tus eternas obras ese museo que Corpas y su incapacidad –o capacidad- convirtieron de público en privado. Eso sí que es un lazo, eso, como el que une las cuerdas fijas que sirven a los soñadores de gloria de camino a lo más alto, todos haciendo lo mismo, siguiendo el mismo paso, la misma huella, abierta por otros, el mismo toque de corneta, la misma ayuda externa, el mismo sol, el mismo cielo, la misma cumbre enana, la misma bandejita de canapés revenidos. Todos como autómatas rindiendo surrealista pleitesía a dos elementos que, como dijo ayer una paisana en la tele, son “tan cercanos al pueblo”. Tan cercanos como Marte, señora. Al menos los autómatas del Everest se lo pagan de su bolsillo. Aquí, entre todos, llevamos en andas a los cercanos y los faltos de oxígeno.

Guión

Me encantaba Luz de Luna. Por supuesto, más ella, pero él lo hacía genial. Estaban locos el uno por el otro, pero andaban todo el día peleando. Trabajaban juntos. Eso de que el roce hace el cariño debe de ser verdad, porque a Cybil y Bruce les pasaba. Tampoco es que haga falta rozarse para rozarse, no quería decir eso, no me sean cerdos. Para cerdo ya estoy yo. Yo, de toda la vida, he pensado –desde un punto de vista estrictamente comercial, ojo- que tú una serie como Luz de Luna, por ejemplo, que hay una tensión sexual ahí que es que la ves, que la ves, me dejas a mi el guión de un capítulo y arraso el prime time ese. Por supuesto, la serie también, porque yo a mitad de de hora le doy un giro argumental que flipas. Argumental no, estético, quería decir. Los pongo a follar como lobos en la oficina. Con media hora yo creo que a ambos les vale. Dejan la fotocopiadora en llamas. Y al respetable. Y ahí se acaba la serie. Esto quizá sea duro de leer en un periódico, pero es lo que he pensado siempre. Que falta naturalidad. Ya, ya sé que a mucha gente lo sugerido le gusta más. Yo no les llevaré la contraria, también me gusta más, pero probar lo otro no ha probado nadie. Filmado y emitido, digo. Por eso aplaudo este mínimo gesto del PSN, pero, francamente, es muy poca cosa. Estamos en 2012, coño, no en 1943. Y fue muy poco erótico que Jiménez no fuera a la reunión. Eso no es filmable. Ni genera tensión. Haber ido y no os habláis. Eso sí. Luego os peleáis. Y luego ya lo que decidan los guionistas. Pero para mí que los guionistas de esto tampoco tienen la naturalidad suficiente para acabar esto ya y que aquí se acabe esta especie de documental tostón de piedra, papel y tijera. Ni el coraje, claro. Por cierto, ¿entregan hoy el Príncipe de Viana? ¡Que me pasen el libreto!

Prima

La primera vez que oí hablar de la prima de riesgo estaba pelando borraja con mi madre y teníamos la radio puesta y le pregunté y me dijo que era esa prima de Eugenia Martínez de Irujo que se ha liao con Fran Rivera. Hay que ver, ¡hay que ver! Yo no tenía ni idea de que Juan Martínez de Irujo tuviese una hermana que se llamase Eugenia, porque su hermana se llama Idoia, pero le hice caso y seguimos pelando la borraja y el Hola ahí en la encimera con las fotos del Fran y la prima en una playa. Luego llegó mi padre, que venía de hacer unas gaitas en el banco –no se podía sentar, llevaba las piernas como John Wayne, tuvimos que buscarle cojines por toda la casa-, y al ser él una persona formada y así nos explicó con sumo detalle, como hace él las cosas, desde el arranque –En el principio Dios creó al hombre y la mujer (gracias, Tom Sharpe)-. Y comprendimos. Su explicación. Del sistema como tal no entendimos ni hostias, aunque también pueda ser que estábamos encelados comentando esa página especial de bodas que tiene el Hola en la que si no tienes 17 apellidos unidos por guiones, des y alguna y griega es que no te dejan casarte. Pero él lo narró todo y lo llevamos en parihuelas a la cama porque el hematoma se le había extendido a los pies y al ser él de pies planos al andar le gemía todo el organismo y Fran y la otra en la playa. El asunto es que ayer oímos que la prima de riesgo se ha vuelto a disparar  y una por una ahí se han quedao la borraja y el Hola abierto por el crucigrama y nos estamos bajando los tres a Conil para pararle los pies y las manos a la prima y que deje de joder y qué país más reseco tenemos y qué puto calor hace y papá haz favor de no saludar como el Papa al pasar por los pueblos que te bajamos del promontorio que lo mismo nos hacen pagar el IBI.

Escenarios

El individuo ser que nos avisa de que han bajado los ingresos y que habrá que reducir los gastos y que por tanto sus previsiones presupuestarias de él –que se dedica a eso y por eso se le hace un bonito abonito mensual que a él le parece txikitopequeño y ahí está en su derecho porque opiniones como culo tenemos todos- no valen para nada es idéntico si es que aún juno bien a que uno que ví en una televisión local de antes de que fuesen nacionalizadas en una sola –es curioso, ir privatizando poco a poco para que no se note mucho Sanidad y Educación y nacionalizar los medios, jejeje. Es un comunismo rarísimo- diciendo: a ver qué dicen ahora los de las críticas.  Para mi que son el mismo, aunque ayer le ví con gafas de pasta –¡un poco de pasta basta: Giooooooooor!- y hace 15 meses, cuando nos habló que no sé qué plan de esos que planea él a troche y moche había creado 12.767 puestos de trabajo –dio la cifra exacta, así es, puntilloso, los de CAN con las dietas le ingresarían hasta las centésimas de euro-, se atrevió a ponerse política y personalmente tonto y se envalentonó. Ayer, en cambio, no fue tan txapeldun, porque ciento y pico millones más –y espera- no serán una cifra exacta pero duele. A él no sé, ni a los que ni ellos ni PSN ni PP van a subir el Impuesto del Patrimonio. Este es nuestro Panoramix, este tío, este Panoramix El Druida y su contrapunto, el abogao –el que tengo aquí colgao, que decía Arguiñano en Año Mariano-, don Roberto Señor Cangrejo Jiménez, que ayer dijo que a ver qué va a ser eso de este nuevo recorte y que ellos, el PSN –Por Sus Nóminas-, nos defenderán de los malos y que “no podemos estar cambiando los escenarios permanentemente”. Jijiji, te estás haciendo mayor, majo, pero tranquilo, que los de la nómina, a ti, te encuentran fijo. Y al otro.

Ese tren

Ese tren en el que vas

¿Dónde para

Va hasta Jamaica?

Porque estos van a ir a Jamaica

Ya sabes: Jamaica o muerte

Y ahora que ya has pasado de nivel

Podrías ir tú también

Si quieres

Porque van a celebrar los 40

Y hoy ya tienes 40

Te jodes

Ese tren el que vas

¿Tiene bar?

Porque si tiene bar

Nos subimos todos contigo

Yo bar no necesito

Ventanas

Necesito ventanas

Muchas, grandes, que se abran

Y que el tren pare

Algún día

En algún lugar

Nos da igual dónde

Y cuándo, pero que pare

Que deje de girar

Con su silencio atronador

Para que conozcas a tus sobrinos

Son tantos

Y tan guapos y tan guapas

Y para verte

Aunque sea una vez más

Solo una, pequeña, corta, de lejos

Al otro lado del andén

Te perdonamos las rondas de chupitos

Te lo perdonamos todo

Hasta que no envejezcas

Ese tren en el que vas

¿Es cómodo

Te cuidan bien?

¿Hay revistas de motos?

¿Y la chatarrica?

¿Qué hacéis con la chatarrica

Señor Jesús?

Porque seguro que se oxidan piezas

Y se rompen

Ese tren el que vas

Sabemos que es de verdad

Pero no te ibas a quedar sin cumple

Eso jamás, jamás, jamás

Ese tren en el que vas

¿Dónde está?